Аннотация: - А ты шикарную музыку играешь! - заметил я. Он посмотрел на меня как на идиота: ЈВообще-то я просто настраиваю гитару". Я немного покраснел от стыда за свою музыкальную безграмотность.
- А ты шикарную музыку играешь! - заметил я. Он посмотрел на меня как на идиота: "Вообще-то я просто настраиваю гитару". Я немного покраснел от стыда за свою музыкальную безграмотность. А он тем временем начал играть на гитаре "No woman, no cry". Голос у этого парня тоже был поставлен, как надо. А что вы хотели - учился же он когда-то вокалу. Кто этот парень? Спросите вы. Да так, один мой однокурсник. Имени его не помню, но хорошо знаю, что играет на гитаре он шикарно. Да и тем более повод вроде как есть - день сварщика, а мы как раз заканчиваем местное ПТУ по данной специальности. Вот и сидел он в сквере у нашего училища, играя иностранную музыку. Да, не люблю я английское, потому что не понимаю. А непонятные вещи всегда вызывают раздражение, по крайней мере у меня.
Парня звали то ли Колей, то ли Лешей. Это неважно, когда парень - душа компании, вокруг которого толпами вьются девчонки. А сегодня этот Коля (или Леша?) сидел на каменном парапете и играл для пустоты. И немного для меня. Вдруг он спросил: "Чувак, у меня тут один знакомый из Луганска есть, беженец, короче. Он зашибенную музыку играет. Хочешь к нему на квартирник?". На квартирник я очень хотел, поскольку был достаточно асоциален, а общения хотел. Конечно же, я согласился пойти.
В сумрачной и давно не убранной квартире сидели разные люди маргинального происхождения, но со следами было интеллигентности. Короче говоря, странные люди, которые могут оказаться хоть кем, в диапазоне от рядового наркомана до заместителя какого-нибудь провинциального чиновника. В центре всего этого сидел по-турецки паренек и играл на гитаре, закрыв глаза. Создавалась такое впечатление, что ему очень хорошо. Ну вы поняли, в каком смысле хорошо. Гитару он гладил, как своенравную кошку, и мелодия лилась прямо в сумрак. Он пел очень странные песни, честное слово. "За грязными обоями живет моя бубука, За грязными обоями живет моя бубука". Это было нечто волшебное и сумасшедшее, песня, хоть и категорически сумасшедшая, но врывающаюся в мозг. Затем он сделал серьезное лицо и проговорил "Он умудрялся на бегу прописать дырочку в снегу", а затем начал играть песню о молодом пожарном. Мы слушали, периодически истерически хохоча. Девчонка, которая сидела рядом, в приступе смеха повалилась мне на плечо. Я сразу же попробовал ее потискать. Она не сопротивлялась. Уже неплохо, подумал я. Впрочем, музыка в тот вечер поглощала меня намного больше, чем даже эта синеглазая и озорная девчонка. А такое, господа, со мной бывает весьма редко.
В конце вечера, уже ближе к одиннадцати часам, паренек запел песню, которая намертво врезалась в мое сердце. Вроде бы простая такая, о любви пароходика и самолетика, но что-то страшное было в ней, что-то отчаянное и безумное, такая безграничная боль. "Мой самолет был болен... Тяжело болеен... Неизлечимо болен пароходиком в море. Мой самолет помер... Насовсем помер. Он умирал долго". Почему-то именно эта песня будила во мне неприятное чувство, и легкий холодок ходил по коже. Когда же все закончилось, он улыбнулся всем нам, а затем спросил, не хотим ли мы получить его автограф. Он, конечно, личность не особо известная, но мало ли, когда-нибудь можно будет продать его за большие деньги каким-нибудь коллекционерам. Тут я спросил парня, как его зовут. Он улыбнулся снова и тихо ответил: "Веня Ды́ркин из Максютовки". Ну что ж, Веня так Веня. "Хорошо поешь, Веня. - сказал я ему. - Душевно.". Веня просиял. На этой радостной ноте мы пошли по домам.
Во время вечерних посиделок за компьютером я решил найти этого человека в социальных сетях. Вбил в поисковик запрос "Веня Дыркин" и был шокирован. Как говорила "Википедия" Веня Дыркин умер в 1999 году от рака. Я посмотрел на фотографию Вени. Да, это был точно он, сомнений быть не могло. На календаре было двадцать девятое мая 2014 года. И тут мне стало по-настоящему страшно. Я посмотрел на листок с автографом, на нем было написано: "Антошке от Вени Дыркина, простого парня из Максютовки".
На следующее утро я пришел в ту квартиру. Дверь открыла какая-то старушка. Я спросил ее, давно ли она тут живет, и не сдает ли кому это жилье. Она ответила, что живет одна, а квартиру у нее никто не снимает. Оставалась последняя зацепка - тот парень, что позвал меня на квартирник. Я позвонил ему, но женский голос в трубке прошипел, что абонента не существует. Стоит ли говорить, что ни один из моих однокурсников о Леше ничего не знал. Я сижу, пишу этот текст, а по лбу течет холодный пот. И в ушах звучат те песни. Песни Вени Дыркина, безвременно погибшего поэта и музыканта..