4:15 по московскому. Я пьян. Если я попадаю в клавиши то вам повезло. Я не понимаю вас. Только что я отказался от 18 летней грудастой. Симпатичной но я не хочу. Не стоИт. Мне нужно время.
Но забудем об этом.
Я хотел с вами уродами поговорить о черном и белом.
Снимаю штаны... мне тесно...
В них деньги, ключи, сигареты и мелочь...
Мелочь... но у меня есть водка...
Галина бланка Буль=Буль...
Черное и белое. В чем здесь лейб-мотив?
Чем тьма отличается от света?
Пять минут назад я сжимал груди 18-летней девчонки. Я целовал их. Склизкой змеёй скользил по её соскам. Нет! Она не девственница. Но я её не взял. Это тьма или свет?
Почему решать должен я?
Это тьма или свет?
Да я знаю. С утра пока она спит, я бы приготовил ей испанский омлет. Именно такой я готовил своей любимой.
Но я её не люблю...
Мне просто с ней хорошо...
Это Тьма или Свет?
Я знаю, что произойдет дальше. Как только я поднесу к ней блюдо она поведет носом, глубоко, во все легкие вздохнет, и скажет: Спасибо любимый.
Но я её не люблю.
Это тьма или свет?
Но я всегда рад счастью других. Любой, кто проснется у меня с утра будет иметь кров и пищу.
Но буду ли я любить проснувшееся со мной тело???
И все-таки это испанский омлет... кофе со сливками на серебряном подносе.
Я её не люблю, но должен сделать это утро для неё приятным...
В том нет её вины.
Она глубоко вздыхает. Открывает глаза.
- Спасибо Тема - я привык, а она еще ничего не поняла.
Серебряный поднос. Омлет. Бокал Кинзмараули. Красного и терпкого. Терпкое кофе и сливки.