ТРИПТИХ

                     
                   Пред нами матерьял живой:
                   корявый воздух, жилы трав,
                   сухое дерево-гобой,
                   в нем дятла резвый томагавк.

                   Вот солнце лешее в кусту,
                   вот одуванчик сумасшедш -
                   кто семенам его пастух? -
                   не разымай блаженству вежд.

                   Копай соломинкой окрест -
                   пусть будет счастье муравью:
                   снеси на юг его, на вест
                   и сбрось в ромашковом краю...

                   Пред нами матерьял небес -
                   здесь облака слагают храм.
                   Не береги своих очес,
                   гуляй в сияньи орифлам,

                   пускайся с ласточками в пляс,
                   сжигай ненужные крыла:
                   ведь ты умел, точильщик ляс,
                   вставлять пегасам удила.

                   Пресветлым жаворонком пой,
                   держась за радуговый гуж...
                   Но вот материал простой:
                   возможной деве юный муж

                   отважно нарушает быт,
                   даря ей чая волшебство,
                   лупя в тамтамы из корыт,
                   чем выражает естество.

                   И кухонка полна огня,
                   трещит чулковый фильдекос,
                   и пальчиком его слюня,
                   ты, обижаясь, морщишь нос.

                   Тогда я убегаю в сад
                   срывать железную росу,
                   рифмуя прутья у оград,
                   кормить внезапную лису

                   в ладонь упавшею луной,
                   от страсти к рыжей изнемочь...
                   Сгорая страшной сединой,
                   так скачет бешеная ночь,

                   роняя груши, как часы.
                   Опять обманута Рахиль!
                   И крутят бражники усы,
                   танцуя с астрами кадриль.

                   Сквозняк в деревьях как арфист.
                   Житьем-бытьем больны сверчки, -
                   их песней горло промочив,
                   найди в блокноте спелый лист.

                   И это - матерьял благой.
                   Офортом - соль на каравай!
                   Вот так же, точною рукой,
                   мы слабо обозначим Рай.

                   17-18.08.96