Моим стихам не хватает кальция.
И кое-
где раздробило им кости,
С иронией "верят" в ритм и рифму,
Знают - годятся на только трости.

Весь день проносишься, прозабудешься.
Они вернутся в тебе признаваться,
И ты поймешь, что больше трудишься,
Чтобы вечно не просыпаться.

И вот ты впрыскиваешь смешение
Планов, дел, и ужасно занято!
Это сердце для песнопения,
Душеснабжения,
Откровения.
Да и смешно уже просто станет.

Фосфорицировать метафорой,
Теряться в грустном кленовом хрусте... 
Сыграйте дождь, оставьте автора -
И, может, выдумает чувство...

Иди домой, ты со мной простудишься.
Да и в стихах начнешь заплетаться. 
А может, ты тоже вечно трудишься,
Чтобы больше 
Не просыпаться?