Как долго и где бы я ни была, я всегда с удовольствием возвращаюсь домой. Это банально, но лучше родного дома не может быть ничего.
Дом - это маленький мирок. В нем царит спокойствие, обволакивает умиротворение. Там нет ничего раздражающего. Дома комфортно и телу, и душе. Здесь все привычно, все знакомо.
Кроме того, мой Дом - живой. Он защищает меня. У него есть своя душа. Дом умеет смеяться и плакать, радоваться и печалиться, злиться и капризничать, шалить и восторгаться. Словом, он может чувствовать.
Меня приходят встречать разные люди, самые дорогие и любимые. Это своеобразная игра - угадать, кто именно. Я неизменно жульничаю: несложно рассчитать папины смены, вычислить приезд сестры... - и всегда выигрываю.
Чаще на вокзал приходит папа. Вот он шагает по узкой тропинке впереди меня, тщательно выбирая дорогу среди раскисшего после дождя чернозема. Я не отрываю взгляда от согнутых плеч отца. Его молодость уже позади. От этой мысли ноет сердце.
Наконец, после последнего поворота я вижу Дом. Он ласково подмигивает мне электрическим светом своих окон, приветливо машет веткой вишни. Дом как будто проснулся и потягивается. На чердаке что-то скрипит.
Как-то папа сказал, что с моим появлением даже стены в доме улыбаются. Я всегда первой отворяю калитку. Ступая на крыльцо, вспоминаю папины слова. В голове проносится: "Здравствуй,Дом!" С этого момента все внутри оживает, перестают быть мрачными самые невеселые вещи. Дом приветствует меня сначала глотком родной воды, а потом уютом моей комнаты, вкусным ужином, удобными креслами и мягким теплом.
Незаметно пролетают выходные. Я покидаю свои владения. На повороте оглядываюсь. Дом снова становится унылым и безжизненным.