Один был молод, нетрезв и мрачен,
Другой был стар. И о нем - ни слова.
Был путь намечен и однозначен.
Был мир конечен - что здесь плохого?
Один кричал, что полет свободы,
Что мириады огней вселенной,
Другой молчал. Тяготили годы.
И пред свечами - не на колена.
Один писал колдовские книги,
И эти книги костры пожрали,
Другой читал, но слепили блики
В чужом, далеком, нездешнем жаре.
Один сгорел - мотыльком фонарным,
Упав на солнце, как горстка пыли,
Другой, безвредный (но и бесславный)
Сажал цветы на его могиле.