Как лист увядший, падает на душу,
Не взволновав поверхность, но глубин
Достигнув тенью  и фатальность  стужи
Своим касаньем легким предварив,

Намек на бренность... Пожелтевший, смятый,
Исписанный горячею рукой,
Листок, средь книг затерянный когда-то,
Вдруг затенил душевный мой покой.

Все тлен! Пустое!  Первый лист, последний 
Кто различит, шагая по листве?
Оставив поэтические бредни,
Дожить свой век  в довольстве и тепле?
 
Отринь соблазн, поэт, живи  без фальши!
Не умирай до  смерти, ну а дальше...
Не нам решать...