Много лет гром войны громыхает 
Над скупой мусульманской землей; 
Там, где смерть, как хозяйка, гуляет 
По земле, позабывшей покой. 
Пуля снайпера сердце пронзает--- 
Чей-то сын навсегда молодой 
Остается. И жизнь утекает 
Из солдата багряной струей. 
Светлый взгляд, и короткая стрижка... 
Как легко его было убить! 
Этот воин--вчерашний мальчишка. 
А мальчишке так хочется жить! 
Помнит мать, как его пеленала 
Много долгих, бессонных ночей. 
Детский плач, что она узнавала 
Из десятка других малышей. 
Помнит снег в день, когда он родился, 
Первый долгий, осмысленный взгляд. 
Помнит, как он ходить научился, 
А теперь "Он погиб" говорят. 
Помнит мать, как он рос, как когда-то 
Бегал в школу, и мчался к друзьям. 
Он погиб. А другие ребята 
Возвратятся к своим матерям. 
Он был жив! Он живым был когда-то! 
Плач не плач, но его не вернуть. 
Эта пуля попала в солдата, 
Но пронзила и матери грудь. 
Как ей выжить? Как ей справиться с горем? 
Сколько в мире таких матерей, 
Сколько будет еще, тех, кто вскорее 
Похоронит любимых людей? 
Сколько сломанных, отнятых жизней! 
Разоренных, сгоревших домов. 
Сколько жертв, принесенных отчизне, 
Обездоленных сирот и вдов! 
Сколько крови невинной прольется? 
Кто заплатит за это сполна? 
Долгим эхом потом отзовется 
это страшное слово---война.