* * *
Этаж - самый верхний. Огнями осыпанный город,
как море прибрежные скалы, твой дом омывает.
Доносится с улиц окрестных раскатистый говор,
и ветер, пропитанный солью, в твой сон проникает
и будит виденья. Ты знаешь, когда бы не ветер,
навряд ли бы наши ковчеги друг к другу прибило,
навряд ли за хрупкий твой сон я была бы в ответе,
а впрочем, гадать не резон, что бы все-таки было,
когда бы не ветер, не град, и не то, и не это...
Минувшее тает за плотной завесой тумана.
Ты здесь. Ты - реален. Душа наполняется светом,
и счастье во мне нарастает, как шум океана.