Сидя на подоконнике 8-го этажа жадно поглощаю оранжевую жидкость из трубочки.
Телефонные звонки, бесконечный водоворот чужих мыслей, игр в прятки, писанины в памяти компьютера.
Диалог:
- А ты красивая!..
- ... (молчу)
- ...ну, ты, это... очень красивая!
- ...(молчу)... Ты книжки читаешь?
- ... (тишина)
Delete. Удаляю из памяти. Удаляюсь из памяти. Шрамирую тело, вырываю зубы и бреюсь наголо. Так то лучше. Но только в мыслях. Моих или чужих?
Клубок так запутан, что иногда мне кажется, что я - это не я, а вовсе, какое-то отдельно взятое размышление отдельно взятого человека. О чем он думает?...
Мда...Так о чем он думает?
БГ говорит, что "Пора...", "Пора погружаться..." - врет Покровский, "Случайная смерть..." - констатирует любимая девушка всех нетрадиционных девочек и мальчиков.
Ну, так о чем он думает?
Что думаю я в его голове?
Немая сцена. НЕ - МОЯ.
...Откуда взялась во мне эта любовь к многоточиям?
- Пора спать, - думает Он.
- Может поесть? - думаю я.
- ...Курить, - думает Он.
- Давай потремся носами о стекло окна, - напеваю я.
- Сумасшедшая, - думает Он.
- Улыбнись! - говорю я в чьей-то голове.
И он улыбается, досчитывает до десяти и засыпает.
Я молюсь за чью-то Душу. Почему за чью-то? Может потому, что свою уже потеряла?..
Подоконник заставляет думать. Холодный такой. Как трезвые мысли.
"ДАВАЙТЕ ЖИТЬ ТРЕЗВО!" - упрекает плакат и агитационно подсовывает телефон с номером человека, которого зовут Игорь.
- Я за трезвость восприятия! - напираю я на телефонную трубку.
- Алле... - вторит не в такт голос.
- Вылечите меня, - не унимается кто-то в моей голове.
- Выходной у нас... - растеряно прерывает трубка... и только... ДИНЬ-динь-ДИНЬ...
"И мудрец сошел с ума, набрал "01". И по вызову явился незнакомый господин".
Немая сцена. НЕ - МОЯ.
Кто-то просовывает в меня свои пальцы.
"Расковырял" - догадываюсь я.
- И, что же внутри? - вежливо интересуется он у моего тела, - сейчас посмотрим.
- Эй, вы, что там нашли?!! - хриплю я.
- Так-так... - продолжает он, - Все в сборе. Сборка хорошая.