- Знаешь, я никогда по-настоящему не видел неба. Оно всегда было чем-то вроде ответа вопросом на вопрос, знаком пустоты, гранью мироздания. Блаженны были те, кто считал его обителью богов. Верующие в чудо. Такие люди остались и по сей день, просто времена изменились, и теперь тени забвения и тлен плетутся за ними, тянут к ним свои руки, зовут сделать давно уже предначертанный шаг на страницы легенд, где им самое место. Люди вряд ли заметят, если они уйдут, просто исчезнет сказка, сотрутся все тени и миражи, останется мир точно выверенный, простой и ясный, как Единое государство, или, может быть, как город в неоконченном "Азатоте".
- И тогда, лишённые пищи, боги погибнут.
- Их никогда не забудут полностью. Питаясь памятью, тоже можно жить. Это летаргия. Долгий, почти бесконечный сон, но не смерть. Не небытие.
- Всё равно их однажды забудут. Не будет никакого Рогнарёка, никакой последней битвы. Их ждёт медленная смерть. Всё, что не может сгореть, рано или поздно истлеет. Обратится в прах. В ничто.
Вот удел богов.
И нас ждёт такая же участь.
- Я бы предпочёл сгореть.
- Как будто тебя кто-то спросит!
- Я не фаталист.
- Конечно же, нет. Ты просто самонадеянный идиот. Такое со всеми бывает иногда. А потом черта смерти оказывается близко, совсем близко, и тогда они падают ниц перед слепыми и равнодушными богами и вымаливают у них жалкие годы никчёмной жизни, старости, болезней, но всё же хоть какого-то существования. Все вы, люди, такие. Только и ищите способ, как бы продать себя подороже.
- А чего ищешь ты? Свободы? Истины? Наслаждений?
- Я ничего не ищу.
Я наблюдаю.
- Кто ты?
Доля ненужного, но весьма уместного сарказма в голосе.
- Я тебе уже сказала - меня зовут Эринэ.
- И это всё?
- Это - ничего, но этого достаточно.
Серые капли падают с неба. Начинается дождь.
- Тебе не пора?
- Я всегда ухожу и прихожу тогда, когда считаю нужным. Точнее было бы сказать, когда мне вздумается.