В мрачных очках посиживая над урезом
венецианской воды в открытом пустом кафе, —
букли седеющих кудрей античного креза
чуть крезануто колышутся, как аутодафе, —

он всё курит, курит, как будто из дыма
купленных в холле гостиницы сигарет
можно вытянуть то, что неповторимо,
то, чего даже и в Питере больше нет.

Дождь накрывает тенты, и запах кофе
смешивается с шелестом капель на серой воде.
Достаёт записную, фиксирует, прячет. Он профи.
Переходящий в буквы. Живущий нигде.

* * *
= в приложении звуковой файл =
на ютубе клип
https://www.youtube.com/watch?v=S2JJk327Djk