Когда тебя сюда под вечер привезли
в машине с полосою на боку,
зародыш смерти ёкал у тебя внутри,
и ты всё видел сквозь последнюю тоску.
И ты вдруг понял, что придётся умереть,
а врач сказал: "А ну, на стол!"
И ты под маской холодел,
и на тебя хирург глядел,
как пианист на фортепьяно:
ему здесь предстояло много дел.
Пой песню, пой,
да только не за упокой,
а если ты поёшь в миноре, бог с тобой!
Когда очнулся ты, вокруг был только свет,
текла по трубке в жилу чужая кровь.
Ещё не понял толком, жив ты или нет,
внутри была оранжевая боль.
Ещё укол, и ты упал в тяжёлый сон,
успев подумать: "Пронесло!"
На третий день ты стал ходить,
с больными долго говорить,
одних встречать, с другими же прощаться,
и научился снова жить.
Пой песню, пой,
да только не за упокой,
а если ты поёшь в миноре, бог с тобой!
И как-то раз к тебе хирург зашёл,
и ты не знал, что ему сказать.
Сказал: "Спасибо, друг!.." - А он, мол: "Ничего!
И постарайся вновь не попадать!"
Когда откроются больничные врата,
ты не захочешь уходить:
Здесь медсестра тебя кольнёт,
а врач пощупает живот,
а если надо, вкатят клизму,
в миру же всё наоборот.
Пой песню, пой,
да только не за упокой,
а если ты поёшь в миноре, бог с тобой!
* * *
= в приложении звуковой файл =