Темнело. Грохотало.
Взрывалось. Ну и пусть.
Моё (тупое) жало
Не одолела грусть.

Я стал прозрачней света.
Подвижнее травы.
Как не был я поэтом,
Так и не стал. Увы.

Что остаётся? Проза.
Зыбучие пески.
Наигранная поза
Страдающей тоски.

Неважно мы сражались,
Не будет медных труб.
Но на губах остались
Следы любимых губ.

В руке рука дрожала.
В кармане грош лежал.
Она не убежала.
И я не убежал.