Голос. В нем появилось что-то новое. Что это? Извечная усталость из-за работы, или первые проблески безразличия?
- Спасибо...
Дежурная благодарность, превратившаяся из насущной потребности в отточенный рефлекс.
Утренний ритуал, бывший таким необходимым... Когда он стал привычным, пустым?
Прядь волос закрывает ставший вдруг таким чужим и холодным взгляд. От него хочется поежиться, как будто внезапный сквозняк запустил дерзкие пальцы за воротник и прошелся изысканной гаммой по позвоночнику.
- Мы сегодня вечером?....
Вопрос повис в воздухе, засеребрился инеем в стылом воздухе, и осыпался осколками, оглушая почти ощутимым звоном.
- Нет. У меня много работы...
Объяснения... Необязательные, пустые. Так отмахиваются от надоевшей мухи.
Ложка, жалобно звякнув по керамическому краю чашки, изломала бесформенную кляксу сливок на исчерна-кофейной глади. Сегодня кофе был горьким...
- Я буду ждать тебя...
Тщетная надежда. Отчаянно цепляющиеся пальцы, соскальзывающие с края.
- Как хочешь...
Желания разделились. Им больше нет нужды друг в друге. Росток, всегда нуждавшийся в поддержке, больше не цепляется за свою опору.
- Но быть может...
Робкая искра, из последних сил борющаяся с пробирающим до костей ознобом безразличия.
- Нет. Мне пора...
Стук захлопнувшейся двери, резкий, как жирная точка в конце предложения. Давящая пустота прижимает к полу. Ощущение внезапной потери мешается с горечью арабики. Еще нет осознания произошедшего, но сердце, уже поняв, сжимается, по привычке проталкивая кровь по артериям и венам....
- Твой кофе!
Улыбка на припухших губах, зеленые чертики в глазах подмигивают, дразнятся.
- Спасибо!
Прижаться, обняв. Взять в пальцы изящную кисть, теплой со сна щекой коснуться ладони. Сон. Всего лишь сон... От накатившего волной облегчения неприятная слабость внутри. Липкие щупальца страха разочарованно отпускают свою жертву, жалобно извиваются, тая в золотистых солнечных лучах, пробивающихся сквозь плотные шторы.
Белый узор сливок теплым сердечком колышется на поверхности одуряющее пахнущего кофе.
- Ни за что...
Мягкий, чуть горчащий вкус, разбавленный сахарной сладостью, приятно обволакивает. Наш первый утренний поцелуй вкуса настоящего, сваренного кофе. Ритуал? Нет. Необходимость. Как глоток воды для умирающего от жажды.
"Я люблю тебя..." - теплый взгляд, такой уютный, как мягкий плед, укрывающий от непогоды. В него хочется кутаться постоянно.
В словах нет необходимости. Они в жестах, во взглядах, в касаниях.
"Я люблю тебя..." - нежная улыбка и дрожание ресниц.
Нет нужды слышать. Знание в крови.
Сердце, замерев на секунду, с удвоенной силой продолжает свой танец, упиваясь осознанием важности, нужности, счастья...