Уснула моя Муза.
Наверно, до весны.
Надеюсь, снятся милой
лишь розовый сны.
И толпы глупых мыслей, 
мешающих мне спать,
не станут стихотворными
словами про кровать.

Весной будут уместней
те образы любви,
что не дают подумать
и бродят по крови.
Мешают здраво мыслить
и, затуманив мозг,
мне строят строчки-глазки,
прочтя про стройность ног.

Всё, хватит! Просыпайся!
Я больше не могу!
Пока весны дождусь так,
совсем с ума сойду.