Аннотация: Она просто прошла мимо. Но оставила воспоминание о себе. И, скорее всего, я больше никогда не встречу её. Однако всегда буду помнить.
Переполненное метро. Час пик. Москва. Город массы приезжих. Люди в этой давке просто сходят с ума. Нельзя жить в такой тесноте. У человека должно быть личное пространство. Мы не готовы, психологически, подпускать к себе всех подряд. Однако в давке метро этого нельзя избежать. И мы сходим с ума. Мы становимся жестоки и злимся на всех и вся. Мы толкаем друг друга локтями. Мы ненавидим сидящих счастливчиков, так как собственные ноги уже в полной отключке. Они, ноги, просто не способны больше нас сегодня держать. Но все сидят. И никто не уступит место. Если ты, конечно, не явный инвалид-пенсионер. Вот и ненавидишь их всех: сидящих, инвалидов и пенсионеров, с сумками и распущенными волосами, вонючих и надушенных. Всех, кто прижимается к тебе, нарушая твоё личное пространство.
Что можно делать в такой толчее? мечтать? Нет настроения. Думать о светлом будущем? Да я ж сейчас всех тут переубиваю. Хотя бы мысленно. Хорошо, что есть читалка. Можно отправиться в сказку. Почитать о том, что нам не светит. О мирах и просторах. О доблести и чести. О магии и волшебстве. Только не получится совсем уйти в тот чудный мир. Вот, метропоезд резко тормозит, и ты падаешь со всеми, кто в данный момент не держался за поручень. Кто-то навалился на тебя, кто-то наступил на ногу. Кому-то и от тебя досталось. Простите-извините... Это в лучшем случае. А то ещё и пихнут в ответ. Все злые, уставшие, вымотанные. И чтение в метро - лучший способ не видеть этих лиц. А точнее масок. Они все лишь временные попутчики. Мы не интересны друг другу. Мы никогда не вспомним друг о друге.
Но больше всего раздражают переходы. С эскалаторами или без. Они просто опасны для жизни. Там вся эта толпа, но уже в движении. Локти в боки и пошёл. Если не ты, то тебя... Ты чего еле плетёшься, не видишь, я спешу. Обгоняю, увёртываюсь от тех, кто на встречу. Обхожу тормозов и стоящих. А если ещё и с баулами-сумками-чемоданами-тачками... Да просто жуть. Это целое искусство - передвижение по метро. Если остановишься - задавят. Если не сможешь увернуться - покалечат. И не надо мне говорить, что не все такие. Да такие, просто скрывают хорошо. Или не замечают за собой таких наклонностей.
Хотя, вру. Не все. Однажды давно, очень давно... Я поднимаюсь на переход по лестнице. Лавирую между рифами людей и их поклажи. Навстречу мне движется другой поток людей. Они как раз выходят из перехода на станцию. И там тоже все спешат, лавируют и толкаются. Они так же не видят ничего и никого. Только они спускаются, а я поднимаюсь. Понятно, у них разгон больше. Значит они могут и смести тот поток, в котором двигаюсь и я. И настроены они не менее решительно. Чтобы не задавили, увеличиваю скорость передвижения. Наращиваю обороты. Уже несусь как локомотив. Только пар из ушей ещё не валит. Перепрыгиваю через ступеньки. На лестничном пролёте врезаюсь в кого-то. Простите. В ответ: извините. Что это было? Мягкое, ощутимое на уровне ауры, прикосновение к руке. Мягко и пушисто. Может дело в шубке, в которую была одета девушка. Это уже потом, постфактум. Один миг, одно прикосновение. Но, как будто из другого мира. Не из этого переполненного метро, злого и душного. Невыносимо тесного. Такое впечатление, что раздвинула границы мира. Просто стало легко дышать. Просто исчезла злость на тех, кто сейчас рядом. А они, как назло, перестали толкаться. Она уже давно прошла, я иду дальше. Никто не останавливался. Мы все движемся одним потоком, одной сплошной людской рекой. Но теперь мир изменился. Я уже по другому его вижу. Одно мягкое прикосновение. Простите. Извините. А в душе - незабудки. Она вылечила меня. Она ничего не сделала. Просто прошла мимо. Просто коснулась рукой. Простите. Извините. Просто.
Я не помню бабусек, требующих уступить им место. Я не помню тех, кто толкнул, наступил на ногу, обругал. Но я помню её. Это дуновение свободы от толчеи. Это напоминание, что мир не только метро. Есть и просторы. Есть и жизнь. Есть и добро. Есть сказка, которая однажды просто коснётся тебя рукой. И мир перестанет быть чёрно-белым, серым и однообразным. Есть, в конце концов, ты. Личность, а не только винтик в механизме. И у тебя есть собственный мир, куда нет доступа посторонним. Тем, кто в метро. Кто на час стал ближе, чем хотелось бы. У тебя есть тот, кто коснулся твоей души. Просто проходя мимо.