По-русски... 
            Теперь остались только звери, 
            Кому понятен мой язык. 
   
            Я виноватее всех боле... 
   
            Давно ушло, когда любил другую... 
   
            Как жаль, что мы не долюбили, 
            Всего, что мы не сберегли. 
   
            Видно, вспомнило сердце 
            Всё, что памятью он позабыл. 
   
            Но всё уже идёт на убыль, 
            Сполна не будет никогда. 
   
            Выхожу, чтоб однажды под утро 
            Не вернуться совсем наконец. 
                       (из стихотворений Г. Попова) 
   
   Мне кажется, что я пишу по-русски... 
   Всю жизнь над иностранщиной смеюсь. 
   Поэтов критикую на закуску 
   И в "Вешних водах" часто издаюсь. 
   
   О муза, ты пришла бесплотной тенью, 
   Когда мне было восемнадцать лет. 
   Шепнула мне одну стихотворенью, 
   Которая на тему про поэт. 
   
   Я с этих пор своя стиха воспели 
   Родная сёла и орловский край, 
   Как по весну звенящими капели, 
   Пишу моя твоя не понимай. 
   
   Толстой творил язык, который гений, 
   Вспоила Фета с Тютчев нашу Русь, 
   Орловщине мы каждой строчка ценим, 
   Затем я всё частее издаюсь. 
   
   Что есть поэта? Нету местом грусти: 
   Я стало мэтр и даже член Союз. 
   Я, кажется, стихом писал по-русски 
   И "Вешним водам" буду издаюсь. 
                                  4 ноября 2005 г., Орел, издательство "Вешние воды"