Я! Слишком умный чтобы быть счастливым,
Я! Слишком скромный чтобы хвастаться об этом,
Поэтам свойственно страдать ради наживы
В виде эмоций сложенных сплошным куплетом.
Поэту строки - золото и платина,
А не в оплате дело, так уж быть пристало,
Поэт в заплатах меньшей будет гадиной,
Чем аккуратненько заправленный подарок.
Поэт не должен быть презентом и холёным,
Он в горле кость, заноза (уж позвольте) в заднице,
Так приземлённо о великом, и с величием о стрёмном,
Счастливого он вынудит расплакаться.
Поэзия целительница и души убийца,
Поверьте, я ни чуть не преукрасил.
По лестнице эмоций не скатись, чтоб не разбиться,
А обуздай, создай мир своих правил.