Шёл летний дождь и он шёл впереди
У нас не редкость летние дожди,
Но вот таких как он я никогда не видел,
Седой мужик лет сорока пяти.
Джинсы, кроссовки, и старенькая куртка,
На рынке куплена с эмблемой от умбра.
То было в августе, конец десятых чисел.
Вдоль тротуаров постоянно были урны.

Я обходил старательно все лужи,
От луж вдруг тротуары стали уже,
А он по ним не знающи заботы,
Словно ребёнок шлёпал шаг его всё туже.
Не стал судить я сразу и рубить с плеча,
Не стал глумиться в след что он свинья.
Может он счастлив был и шёл домой с работы.
Такие мысли посетили вдруг меня.

Замедлив шаг, я стал идти лениво,
По Кулакова дальше росла ива.
Ветви свисали где-то в районе головы,
И он не смог спокойно пройти мимо.
Ударил ветви, капли на него,
И шёл дальше так же лихо и легко.
Вновь не судил его, я такой увы.
И даже улыбнулся от того.

Но остановка на Автоприцепах,
Как камень преткновения в буйных реках.
По верху урны недопитый стакан кваса.
Это б шокировало любого человека.
Он выхватил стакан из полной урны.
Уверенно в себе - совсем не дурно
В себя залил остаток одним махом
И положил обратно в урну - так культурно.

Я был в растерянности не выдержав сего.
Ускорил шаг и обогнал его.
Я даже не смотрел ему в лицо.
Зачем так поступать, ну для чего?
Не то что напрягались мои фибры.
Просто я понял - он не моего калибра.
Не назову его свиньёй иль подлецом,
Мне было весело - да и на том спасибо.