*  *  *

    Я привык не смотреть, не ждать -
    Умирать любит только вечер,
    Потому что и умирать,
    Ему, в общем-то, тоже нечем.
    И когда в номерах обед,
    На постелях лишь завтрак,
    Впрочем...
    Кто раздет, ну, а кто одет...
    Им ведь тоже удобно
    Очень.
    Рваной раной в плече...
    Закат,
    Ждет, что выплеснет злость
    Хоть тьмою,
    А я просто их крови рад,
    Как был рад умирать 
    Душою.

    Пелена да на пелене:
    За ценой не стоят лишь суки.
    Что-то видит закат во мне,
    Как не видят чужие руки.
    Допылает...
    Так жар к чему?
    На постели в обертке воды.
    Да и раны нет на плече...
    Мир - стечение сфер
    Свободы.

    Утро смоет покой с лица,
    Утро ненависть спрячет в вены,
    Только есть ли конец конца,
    Если в мусор отправил гены?
    За порог, под топор что день -
    В мясорубке бывает тесно...
    И менять мир привычный лень,
    Души - нет, так чему же...
    Пресно? 

    Интерес ставит на "потом",
    "На зеро" ставит дух свободы,
    Кто о чем? Или кто по-чем?
    Так живем и так жнем народы.
    У заката хоть нет лица...
    Так и нас по планете нету:
    Десять сфер одного Творца
    И оттенки их бега...
    В Лету.