Я сеял рожь, и сок кленовый казался слаще мне пыльцы,
  Я лил огонь на горн и, прея, ковал не плуг, но к нам уздцы.
  И время отмеряло строго семь раз портным и все на глаз...
 "Война, война!"  - ворон тревога переполняла болью нас.
  И я менял поля на реки и кленов сок - на сок из вен,
  А годы шли: в мечах, жестоки,- я выковал им гобелен
  Подстать могилам и солдатам: засеял поле рыжей ржой.
  Спросишь: "Она в чем виновата?" Да в том, что носит нас землей.
  Да в том, что в поле над костями пшеница лучше плод дает,
  В том, что железа подает не сразу с другов черепами!
  Я не бежал от их судьбы... Но молот снова поднимаю:
 "Кому мечей, кому муки?" - Муку костей, кошу снопами.