Мы осень ждем, 
Как воплощенья жара в цвет
Пресыщенностью запасенных красок,
Ей мир украшен, ей же и раздет
Для избиенья снегом? 
Иль для ласок?
Прогнавшая тепло летних лучей -
Лукава, но невинна.
И ей, в короне из дождей,
За подозрения...
Обидно.