На северной излучине реки,
Под сизым храмом и пустой холупой
Трудом молились богу рыбаки...
Но Бог молчал:
Молитвы - это глупо, -
И, сеть порвав, ушел на дно улов.
И проклинали невод рыбаки,
И церковь проклинали,
И село,
А бога пропесочить не смогли...
Какой урок я вижу в том зело?
Под "радость", даже бог - и тот говно.
К чему пишу я этот бред тщедушный,
Как будто Бог, как нищий, просит веру?
Да от того, что носит воздух серу,
И привязался поп ко мне двурушный.
Все уверяет: это Бог и то...
Как будто только Бог - не долото,-
Стругает этот мир, руке послушный.