Шансы заканчиваются там, где начинается расчет,
  Где твой взвод по колено в крови, но идет вперед,
  И боги слепы, а командиры глухи,-
  Там рождается ненависть 
  И умирают стихи.
  Там тают люди, зато родятся враги.
  И нет смысла в словах,
  Когда под ногами.. песок шелухи.

  Что есть шанс для игры из песка?

  Где надежды грязны и пусты, как дела?

  Где дают ордена, но уже не протянут руки?

  Этот шанс - пустота, что на вере потянет ростки.

  Но упав под овраг отсыпаться и ждать,
  Ты уже не умеешь прощать,
  И уже не умеешь желать быть теплей,
  Твое солнце - лишь лампа для листьев теней,
  Что по осени падают в вязкие лужи.
  И, наверно, ты сам себе тоже не нужен,
  Как не нужен тебе фарс из "добрых людей". 

  Шанс - рождается с нами глазами детей
  И теряется в взрослых потрепанных шкурах, -
  Мы другие... для ветки твоих новостей.
  Но такие на душах седых партитурах.