Аннотация: Эксперимент в написании короткого детектива. Участвовал в конкурсе короткого рассказа на странице Антона Мюллера. Тема конкурса "Заповедник". 5 место из 8. )))
Нас было четверо
Мы молча стояли над мертвым телом.
Нас было четверо.
Осталось трое.
И сотни километров полного безлюдья вокруг. Плато Ассамарра, государственный заповедник, ареал обитания редкой синемордой куницы. Попасть сюда можно только вертолетом. Последний вертолет прилетел вчера.
Он привез нас.
Мы только и успели, что перезнакомиться - причем имена коллег я даже не запомнил - выпить за встречу, за месячную смену в биосферной лаборатории, и лечь спать.
- Самоубийство? - это Метеоролог, юнец, только что окончивший институт. Надеется, что оплата за смену позволит ему познакомиться с девушкой.
Хорошая версия. Вот только нож в спине убитого Геолога не дает ее принять.
- Чужак? - Ботаник, хмурый мужик в возрасте. Этот не за деньгами - поссорился с женой и вызвался сюда, чтобы упокоить нервы.
Эта версия еще лучше. Ведь если Геолога зарезал не чужак...
Значит, кто-то из нас троих.
Ни у кого из стоявших над трупом не было причин для убийства. Мы вчера увидели друг друга первый раз в жизни. Метеоролог, Ботаник, я, отправленный сюда начальством после только что закончившегося медового месяца, и Геолог, жизнерадостный донжуан, весь вечер раздаривавший нам фотографии женщин, с которыми успел переспать за тот месяц, что выдали для отдыха перед началом смены в заповеднике.
Четыре незнакомых человека. Один труп. Три подозреваемых.
Три ружья.
Мы не забыли схватить оружие, когда утром выскочили на испуганный вскрик Метеоролога, увидевшего распростертое тело на вертолетной площадке перед бетонной коробочкой здания лаборатории.
По всем правилам, тело нужно оставить здесь до приезда следователей. Но...
Следующий сеанс радиосвязи - через неделю.
Убрать тело - уничтожить следы.
- Биолог, - Ботаник посмотрел на меня, - у тебя ведь есть фотоаппарат? Нужно сфотографировать здесь все.
Молча кивнув, я зашагал к лаборатории. Спиной чувствуя, взгляды оставшихся двоих.
Что, если они решат, что убийца - я? Выстрелят в спину? Или нет?
Дорожка...
Крыльцо...
Ступеньки...
Дверь...
Выстрела не было.
Повезло.
Похоже, они решили, что убийца - все-таки пришлый.
Я забрал из своей комнаты камеру, задержавшись буквально на минуту, чтобы сжечь в пепельнице подаренную мне вчера Геологом фотографию моей невесты.