В маленьком портовом трактире за столиком у окна сидел старый моряк. Выглядел он паршиво: одежда была потрепана, местами в неряшливых заплатах, а бурые пятна от снеди и выпивки стали частью узора дешевой, выцветшей от времени ткани. В руках он держал кружку с дешевым пойлом, а взгляд его был устремлен на спокойное, почти неподвижное море. Сходу было трудно понять его возраст, годы, проведенные на корабле, наложили свой отпечаток на лицо этого человека. Глубокие морщины покрывали желтое от загара лицо. Сам он был немного горбат, плечи опущены, будто на них тяжелым грузом лежало все прожитое время, но было в этом бродяге нечто, что приковывало внимание - его спокойный взгляд. Твердый и прямой, не затуманенный ни прожитыми годами, ни крепкими напитками. В его глазах будто плескалось холодное, темно-синее море.
- Штиль. - тихо произнес моряк хриплым голосом. В его интонации отразилась тягучая тоска и боль. "Штиль на море - это не к добру. Если ветра нет, то судно не может идти по волнам, а значит, есть вероятность, что оно никогда не дойдет в порт. Сейчас все изменилось, и суда ходят даже без ветра, но есть что-то в этом состоянии моря зловещее, несущее в себе скрытую угрозу и смерть." Старик лучше всех в мире знал это.
- Глупцы, не сидится им дома, а ведь потерять дорогу домой проще простого. Как это похоже на живых: не ценят того что имеют, пока не потеряют. Старик ударил кулаком об стол и залпом осушил стакан, а затем потянулся к бутылке, чтобы налить еще, и попытаться залить бездну в своей душе горьким напитком. Бутылка была пустой. Андре ухмыльнулся и посмотрел на того, кто уже некоторое время сидел напротив.
-А ты все такой же Мириэль: приходишь когда захочешь и выпиваешь мое лекарство. Давно не виделись, старый друг. Я уж думал, ты сгинул где-нибудь, спасая мир. А нет, еще жив, хотя постой, что-то явно изменилось. - старик смотрел на ангела, а Мириэль устало смотрел на него.
- Мне опять нужна твоя помощь, Андре. Пришло время, больше артефакт не сможет скрывать ее полностью. - голос ангела был тих. Андре перевел взгляд на море, и его кулаки сжались.
- Значит прошло уже столько лет. Я бы хотел ее увидеть, она наверное стала славной девушкой - начал Андре. Ангел молчал, опустив голову. Старик посмотрел на него.
- Я прав, ты не видел ее все это время. Знаешь, пытаясь спасти, ты можешь потерять ее насовсем - голос старика сорвался на хрип. Ангел настаивал на своем.
- Андре, мне нужен другой артефакт. Ты лучший в этом деле, и у тебя было почти 100 лет, чтобы создать его. Где он? Отдай его мне. Ты сам знаешь, что так будет лучше. - в голосе крылатого слышалось отчаяние. Старик откинулся на спинку стула, некоторое время молчал и смотрел на бревенчатый потолок покосившегося от времени и влажности трактира. Когда он начал говорить, голос его был тверд и спокоен.
- Его нет, такого артефакта нет, пойми меня Мириэль. Прости. Нельзя скрыть все, и спасти всех. Ангел резко встал, он был зол. Несмотря на это Андре продолжил:
- Мириэль, знаешь что бывает с птицами, которые перестают летать? .. Их подают на ужин. - Ангел схватил старика за грудки, старая ткань от резкого движения затрещала.
- Ты забываешь Андре ..., но ангел осекся. - глаза старика были спокойны и проницательны. Что в их бездне увидел Ангел ведомо лишь ему. Мириэль расправил крылья.
- Пора. - сказал ангел уже спокойным голосом.
- Как долго я ждал этого. Проводишь? - сказал старик вставая из-за стола, потягиваясь. Ангел кивнул. Андре протянул другу руку, и вложил небольшой фиолетовый предмет в его ладонь.
- Я знаю, это не то что ты ждал от меня, но это лучшее, что я когда то создавал за все годы бытия.
Шумело море, солнце клонилось к закату, портовые чайки с радостным, жадным криком приветствовали суда с вечернем уловом. Буквально через пол часа весь порт погрузится во мрак ночи и лишь трактиры своим обманчиво теплым светом, как маяки, будут тянуть к себе запоздалых гостей. Из доков после тяжелого трудового дня шли рабочие, громко смеясь и радуясь тому что скоро смогут сытно поесть и хорошо выпить. Трактир "Старый причал" постепенно заполнялся людьми. Пухленькая молоденькая официантка, подошла к столику где спал старик. Его голова лежала на левой руке, а правая просто лежала на крышке стола, ладонью вверх.
- Эй, Андре! Старик, давай вставай и уходи. Мы вроде с тобой договаривались, что ты должен убираться отсюда до заката. Ты отпугиваешь нам клиентов бродяга. Но ответа на возмущенный возглас официантки не последовало. Вскоре аккуратно, через заднюю дверь, тело старика было внесено из трактира и скинуто в канаву. Никому не было дело до мертвого моряка.