Что до бляди, мне дела мало.
Так же, собственно, до тебя.
Просто ты... ты - любитель сала,
Даже если оно, губя,
Торит тропы чужой стопою,
На чужой наступая след.
А вослед, раскатав губою,
Ты спешил, от дурмана слеп.

Всё прошло, отзвучало втуне.
Нет вопросов, да и зачем? -
Кто осмелился ко фортуне
Междуножьем избитых тем,
Тот собою уж проклял время,
Став заложником у себя,
Оторвавши, в отместку, бремя:
Погубивши, себя сгубя...

Нет нужды во прощеньи. Жалость
Отвернулась от вас давно.
Междуножьем (такая малось!)
Вы собой окропили дно,
Чтобы проклялись ваши тлены,
А за ними, во ряде лет,
Вместе с вами м ваше племя,
Что взошло иль взойдёт на свет.

ТОлько я ни причём, я знаю,
Потому что не мой удел
Проклинать, изгоняя к "раю"
Тех, кто, выбравши свой предел,
Окропились, во грязи, смутой,
Замаравшись средь чёрноты.
Нам с тобой не наступит утро.
Ешь собой, что содеял ты.