Боишься не напрасно - нет огня,
Который так питал тебя душою.
Ты предпочла дерьмом увить меня,
Затягиваясь прежней анашою.

Ты предпочла гамбитное кольцо,
Сплетённое корыстью и страстями,
Но ожидала в нём - моё лицо,
Разорванное мерзкими когтями

Тех шавок, что приблизила к себе,
Их чЕрпая утробу как забаву.
Ты заросла помойками в судьбе,
Где крысы, безусловно, вечно правы.