Был мертвым я, когда настало время...
Ходил по улицам - не думал, не страдал.
На мир вокруг бесчувственно взирал
И истреблял людское злое семя.

Был я живым, когда времен стрела
Вдруг закрутилась лихо и отважно,
И я страдал безумием бумажным
И все писал от горя и со зла.

И вот рожден, но на исходе жизни...
Сижу я на пригорке золотом,
Любуясь опадающим листом.
Не думая о вечности и смысле.