То ли гроза утробно воет,
То ли поет труба.
Горечь, приправленная любовью,
Не распрямляет лба.

То ли туманом скрыто поле,
То ли табачный дым
Прячет столы (пригорки?), вволю
С местностью почудив.

На островке, открытом взору,
(Иль на подмостках?) - ты.
Белой взъерошенною вороной
Музыки ткешь холсты.

Звуки легко сдвигают стены,
Неба светлеет свод.  
И придает округлость сцене
Выпуклый твой живот.

Черный трубач, согнувшись, плачет,
В мир выдувая боль. 
Только он и ты - настоящие.
Он и ты.
И любовь.