(В текст оригинала внесены незначительные изменения, СМЫСЛА, точнее, БЕССМЫСЛИЦЫ, стихотворения нисколько не нарушающие.)
Очередной пьяный бред очередного поэта.
Поэт НОЧЬЮ видит сквозь туман!
Сквозь всё тот же туман СЛЫШИТ, как "звезда с звездою говорит".
И вновь сквозь туман ВИДИТ, до чего же в небесах ТАИНСТВЕННО И ЧУДНО.
Тут же, забыв про небеса, мысль поэта, как блоха, прыгает обратно на Землю, которая спит во всё том же тумане, правда, приобретшем голубой цвет.
(КАК МОЖНО УВИДЕТЬ блеск звёзд или кремнистой дороги сквозь голубой туман???? Это что, прибор ночного вИдения, инфракрасный тепловизор взял с собой, выйдя один на дорогу?)
Что значит фраза "мне так больно и так трудно"? ЧТО у него болит? И ЧТО ему так трудно делать?
Он, поэт, уж не ждёт от жизни ничего. Так, почему он тут же предъявляет ей новое требование?
К кому оно?
К жизни? К смерти?
Если он один ночью на дороге, то он и так уже имеет и свободу и покой!
Смерти он, спохватываясь, не жаждет.
Хочет "заснуть навечно", но с категорическим условием, "чтоб в груди дремали жизни силы, чтоб дыша вздымалась тихо грудь". Что за такие "Жизни силы" должны ДРЕМАТЬ"? Спать, полуспать, подрёмывать? И, дыша, должна вздыматься грудь?
"Если я усну, а проснусь через сто лет, и меня спросят, что творится в России, я отвечу: Пьют и воруют" М.Е.Салтыков-Щедрин.
Так, ГДЕ он должен лежать? В земле под дубом и снабжать дуб минералами своего разлагающегося трупа? Или на поверхности под дубом? Что за голос должен ему денно и нощно петь про любовь?
В раю? Про райскую любовь к чему-то абстрактному?
Или про земную, плотскую любовь? Эротические сны хочет видеть?
И чтобы потенция как ДУБ была? Но дуб зелёный и склоняющийся, а это ни по цвету, ни по "СКЛОНЯЕМОСТИ" с дубовой потенцией как-то не вяжется!
Резюме:
Ещё одно, которое уже по числу, подтверждение Поэтического Принципа Неопределённости:
Или поэты пишут без вдохновения, но со смыслом и с сохранением памяти, или "ВДОХНОВЕНИЕ" отшибает разом и память и разум!
Мелькнула, правда, только что мыслишка: А, может быть, просто они пишут, ежели ХОРОШО ВЫПИМШИ? А, не залив за воротник живительной влаги -- ну, никак...
Тогда сразу становится понятным, почему я - НЕ поэт!
Ибо вообще не пью, запаха и вкуса алкоголя просто не переношу....
Следует, однако, призать, что Лермонтов всё же понимал, ГДЕ он живёт, о чём говорит другое, его НАСТОЯЩЕЕ стихотворение, написанное в 1840 году.
Прощай, немытая Россия,
Страна рабов, страна господ,
И вы, мундиры голубые,
И ты, послушный им народ.
Быть может, за хребтом Кавказа
Укроюсь от твоих пашей,
От их всевидящего глаза,
От их всеслышащих ушей,
За ТАКОЕ стихотворение можно Лермонтову простить и спьяну написанные стишки.