почему-то каждый раз, когда накатывает тоска,
и хочется бить в ладоши, топать ногами и выть на луну,
я представляю себе тонны малахитового песка.
я представляю себе тонны малахитового песка,
рассыпанные по небесно-голубому речному дну.

я закрываю глаза, а перед этим я выключаю в комнате свет.
и представляю: комнату заполняет музыка, жива и легка.
здесь есть и стены, и потолок, а меня почему-то нет.
здесь есть и стены, и потолок, а меня почему-то нет,
и это так невероятно обидно, что отступает даже тоска.

и остается обида: неважно, на жизнь или на судьбу,
мысль, что все происходящее несправедливо и неверно.
но я говорю себе: забудь о тоске, и обиду тоже забудь.
я приказываю себе: забудь о тоске, и обиду тоже забудь.
ведь песок зеленого цвета покрывает речное дно.

и я закрываю глаза и представляю: перистые облака,
они фиолетово-розовые, бывает такой насыщенный цвет.
и это так красиво, что обида вмиг становится далека.
и это так красиво, что обида вмиг становится далека,
и это так невероятно красиво, что обида постепенно сходит на нет.

но если нет ни тоски, ни обиды, подкрадывается пустота.
представляете себе человека, заполненного пустотой изнутри?
и хочется тихо плакать и тихо старые книги листать.
и хочется тихо плакать и тихо старые книги листать,
но я приказываю себе: не плачь, а говори, говори!

и я говорю с пустотой, и она отступает, отступает, смеясь.
я представляю: остров, пальмы, крабы и зеленый прибой.
и я смиряюсь сама с собой, я говорю себе: ты - моя.
и я смиряюсь сама с собой, я говорю себе: ты - моя,
и это так невероятно приятно, что я окончательно примиряюсь сама с собой.