Небо подмышкой несет облака, 
Словно куда-то боясь опоздать. 
Месяц - и рыхлые будут снега 
Льдинками Андерсена оседать. 

Еле шевелятся наши сердца, 
Наши глаза все слабей и слабей. 
Кто это выпустил из-под резца 
Сотни увечных, больных Галатей? 

Каждому - собственный маленький бог 
С полной корзиной лежалых обид. 
Обсувениренный бедный Ван Гог 
На мостовой на Монмартре убит. 

Где-то в Европе горят фонари, 
Руки свои распахнул Амстердам. 
Улица хмыкнула:"Хочешь - гори, 
Я не согрею, но и не продам." 

Нет, не продашь. Цены слишком низки. 
Спит одиноко большая страна. 
Ветер ворвался, швыряя клочки 
Содранного со стены полотна.