С утра закуришь сигаретку, во двор посмотришь - тает лёд.
И птичка прыгая на ветку, сбив сизый снег, лишь подчеркнёт
всю хрупкость зимнего рисунка, весь иероглиф бытия.
Уже пылает в небе лунка: там рыбка плавает моя - 
надежды рыбка золотая. Сюрреализм февральских снов.
Вокруг пустыня голубая и облачка из детских слов.
И мы поедем - мы помчимся, оставив утро позади 
и очень быстро отдалимся... Но подожди, не уходи.