ОН встал перед блеклым зеркалом. На зеркале были трещины, которые разделяли его лицо на несколько частей.
ОН позволил себе ухмылку.
И закрыл глаза.
ОН оказался в большом темном коридоре. По обе стороны от коридора были двери. В общем, четыре двери.
Достав из-за пояса длинный узкий нож с надписью на рукоятке "imperia. право имею", ОН подошел к первой двери.
Она была резного дерева, с металлической ручкой и молотком в виде оскалившейся морды дракона.
"Мечтатель".
ОН толкнул дверь.
Внутри на троне сидел мужчина, его двойник. Он опустил голову на руки и смотрел в окно. На его голове была корона.
ОН взглянул в окно. Там было ярко-голубое небо, белые облака и дракон, летящий к далеким вершинам гор.
Прекрасный мир, где есть маги и рыцари, где все принцессы прекрасны, а выпивка не бьет в голову, где магия решает все, а такие вещи, как налоги и бюрократия не существуют.
Красота.
ОН кашлянул.
Мужчина оглянулся. Его мягкий затуманенный взгляд скользнул по гостю, но он быстро утратил к нему интерес и вновь уставился в окно.
ОН огляделся. Комната была заставлена дорогой резной мебелью, кровать с башнями, ковер на полу. Картины. Было очень много картин. Поля, где сидели дети, луга, где паслись овцы, леса, откуда с опаской выглядывали единороги, прекрасные принцессы, доблестные рыцари... Даже король был с улыбкой.
Нельзя так мечтать. Мир, который дает прибежище на время, дает его именно на время. Там хорошо, тепло, понятно... Но там - это только там. И если там жить, можно не заметить, что потерял здесь.
ОН уставился на трон. Такой же резной, с красной тканью, темного дерева.
- Высоко же ты забрался.
Мужчина потряс головой, бросил взгляд на нарушителя тишины.
- Ты не можешь мне ничего сделать.
- Ошибаешься.
ОН подошел к мужчине и вонзил нож в сердце. Корона упала на пол, но была подхвачена и прицеплена к ремню.
Мечтатель сделал вздох, схватился за нож, посмотрел на убийцу, затем его взгляд устремился в окно.
Так он и умер, смотря пустым взглядом в окно.
ОН вынул нож, вытер об одежду убитого. Заткнул за пояс.
Выходя, прикрыл дверь, бросив последний взгляд на мечтателя и улыбнувшись.
ОН вышел, пошатываясь, держась за сердце.
Резкая боль сковала все его тело.
Нутро готово была разорваться.
- Хватит...
Он выдохнул, выпрямился.
Дальше была комната с режуще-красного цвета дверью.
Он толкнул.
Внутри сидел его очередной двойник. На подоконнике. Сжимая очередное фото с лицом девушки.
- Ловелас.
Мужчина оглянулся. В его глазах пылал огонь.
ОН скривился. Огонь, что был в глазах мужчины, был огнем любви. Он давал много сил, но забирал еще больше времени. Он давал крылья, чтобы потом обрезать их и бросить тебя на землю, окровавленного, жаждущего его вновь. Он давал жизнь, но забирал душу.
- Ты хочешь убить меня? - спросил он.
- Да.
ОН выудил нож. Тот блеснул в свете свечей.
ОН осмотрелся. Комната была такая же, как и у мечтателя, только вся была... слишком красная. Красные обои, опять таки ковер, свечи... И фотографии. Много фотографий.
- Зачем тебе они?
- Они напоминают мне о тех, кого я могу увидеть, закрыв глаза.
ОН вновь скривился. Ударил ножом. Мужчина захрипел, завалился назад, фотография вылетела из его рук и медленно полетела на пол.
- Я иду...
ОН вытер нож, подобрал фото, хмыкнул.
Выходя, схватился за сердце. Нож выпал из рук. Прижавшись к стене, он приводил дыхание в порядок.
- Я должен быть жесток...
ОН подобрал нож, на слабых ногах шагнул к третьей двери.
Усмехнулся.
Железная, открывающая наружу. Надпись на стене: "Слово правит".
Постучал.
Дверь открылась.
ОН шагнул внутрь. Бледный, с засаленными волосами, с впалыми щеками и кругами под глазами человек стоял в центре комнаты. Но в остальном это был он.
Он грыз ручку, держа в руке листок бумаги.
ОН повертел головой. Почти пустая комната. Кровать, стол в углу, стул. На столе много бумаг, ручек, книги. Книги и на полу, и на стуле, и у кровати.
- Привет.
Мужчина оторвался от листка, посмотрел на вошедшего, кивнул.
ОН подошел к окну, все еще с трудом передвигая ноги и тяжело дыша.
Там, за окном, не было хорошо, там, за окном, не светило солнце, там, за окном, были люди. Сотни, тысячи людей. Они ходили назад-вперед и что-то мычали. А на земле стелился дым фабричных труб.
ОН уважительно закивал.
- Что? - вновь поднял голову поэт.
- Я говорю, у нас похожие картины за окном.
- А, да-да.
Поэт закончил писать, отбросил листок, он упал к остальным, в изобилии покрывающим пол.
- Ну что, как там? - взгляд поэта был резкий, тяжелый, но нервный.
- Нормально.
- Они...
ОН кивнул.
- Наконец-то. - Поэт потер руки. - Мы будет править. Ты бить, я объяснять. Ты сгибать волю, я ставить на путь истины. Мы покажем этим... простакам, этим плебеям, простолюдинам... этой черни, толпе, массе.
Он замолчал, переводя дыхание.
- Ну, ты сказал.
Мужчина зло улыбнулся.
- Пошли? - Он подобрал пару листков с пола, взял карандаш.
- Есть одна проблема.
- Какая?
ОН достал нож.
На лице поэта изобразилось крайнее удивление.
- Ты что? Ты...
- Я.
- Мы же договаривались! - воскликнул поэт.
- Договор расторгнут.
ОН пошел на него с ножом.
Поэт выставил перед собой бумаги, как защиту.
- Предатель, - поэт выплюнул это слово, презрительно поджав губу.
ОН пожал плечами.
Тот перехватил остро заточенный карандаш.
ОН ударил и ударил еще.
Поэт из последних сил вонзил карандаш ему в грудь.
ОН отошел, зарычал, вынул карандаш, на руки полилась кровь.
Поэт сполз по стене, захрипел и указал на него пальцем.
- Возьми... под кроватью...книга
ОН заглянул под кровать. Там лежала небольшая книга, ее след четко выделялся на фоне пыли. Видимо, ее часто брали.
Взглянул на название.
"Как построить мир. Философия жизни."
Кивнул, положил в карман, сказал вслух:
- Может понадобиться.
Выходя, оглянулся, бросил последний взгляд на комнату. Поэт лежал в лужи крови, рот его был приоткрыт, на полу виднелись буквы, вычерченные им кровью...
Даже перед смертью он что-то написал.
"Надо быть простым, чтобы к тебе потянулся народ... Даже если ты хочешь потом запереть его в клетку..."
ОН сочувственно вздохнул.
- Жаль. Ты был сильным противником, Поэт. Видимо, в таких битвах решается судьба человека.
ОН упал на пол, как только вышел из комнаты. На полу было пыльно. Судорожно хватая ртом воздух, словно выброшенная на берег рыба, он уже хотел закрыть глаза, но все же заставил себя встать.
Нож упал, да он больше и не нужен.
Осталась последняя дверь.
ЕГО.
ОН ввалился внутрь, кивнул плакату Александра, подмигнул Гитлеру, отсалютовал Наполеону.
Облокотившись на подоконник, ОН взглянул вниз.
Люди стояли на одном колене, не решаясь поднять взгляд на него. Они тянулись да горизонта.
Улыбка скользнула по лицу.
Схватив с полки Ницше, Достоевского, Чехова, вышел вон.
Уже когда ОН закрывал глаза, то заметил в конце коридора то, что там просто не могло быть.
- Что?!
ОН увидел дверь.
Пятую дверь. Находясь в самой тени, она была не видна, если не присматриваться.
ОН, волоча ноги, устремился к ней.
Оглядев ее, ОН пожалел, что бросил нож.
Удивление, шок, страх - все закружилось в нем.
Дверь была заколочена досками.
ОН повертел головой. Рядом стоял лом.
- Как прозаично.
Сглотнув, он принялся орудовать ломом.
Когда дверь была освобождена, он взял его покрепче и выбил пинком дверь.
Внутри сидел ребенок. Комната была с детскими обоями. Ребенок играл в игрушки. Ребенок был похож на НЕГО.
- А-а... - вырвалось у НЕГО.
Ребенок держал в одной руке машинку, в другой игрушечный пистолет.
- Ты давно здесь закрыт... - ОН привалился к стене, отложив лом.
Ребенок поднял глаза на незнакомца, улыбнулся, выстрелил.