Аннотация: Хмм. Ну раз нет жанра "сумасшествие" - пусть будет жанр "философия". Совсем крохотный очерк.
Они плывут за моим окном.
Они совсем как неповоротливые, пышные лебеди. И подгнившее небо - пахнущий тиной пруд.
Я давно ждала.
Я вижу дирижабли в своем окне.
Доктор, мне много осталось?
Я вижу за окном поле пшеницы до края неба. Странно, оно уже совсем не пруд. Оно уже клочковато-мятое, подчеркнуто контрастное. И дирижабли выплывают откуда-то сбоку, все дальше и дальше, поперек не-пруда, под мерное хлопанье лопастей.
Я вижу дирижабли.
Они как гигантские рыбы.
Но они теплые, с мягкими подпалинами ржавчины на обшивке. Это я уже не вижу, это я просто знаю.
А мне говорят, что я вижу высотки совсем не жемчужного серого цвета, тусклые окна и автомобили. Вот дураки. Откуда им знать, что я вижу?
Я вижу дирижабли. Кажется, окна уже нет.
Где-то на краю видимости(она в форме чаши) я вижу лес. Он желтый, румяно так, золотисто желтый, но кажется, еще не осень. Нет, откуда взяться осени? Сейчас февраль.
Я вижу человека на самой грани леса. У него темное, не по погоде теплое пальто. Странно, что оно такое не по погоде теплое - сейчас февраль и на улице минус двадцать с фамилией Цельсия.
У человека на грани леса каштановые волосы и очень грозовые глаза. Сине-серые, серо-синие. Это снова не видимость - я их помню. Я вижу, как он предугадывает мой порыв броситься к нему - спасибо, милый, это правда опасно, окно все-таки есть - и жестами запрещает бежать к нему. Я смотрю и что-то шепчу, кажется, просто чтобы двигать губами. Он показывает вверх, на дирижабли.
Спасибо, да, я помню. Я знаю, что мне туда, да, я помню.
Крылья дирижаблей как лопасти пропеллеров. Ой. Хотя нет, правильно.
Я жду веревочной лестницы перед окном. Дирижабли неповоротливы, им нужно время.
Нет, дорогие мои. Это не очередной сон. Это не фантазия и не литературные выверты.
Я сижу и смотрю в окно, дожидаясь дирижаблей.
А они летят.