пробуждение. как наконечник стрелы в плоть вонзившийся. впилась заноза. а может это играет на пианино тот сумасшедший музыкантишка. знает он на что похожи тучи когда уносит ветер море. тук-тук. стучит кто-то в дверь. не знаю. открывать стоит ли. вчерашние новости. маньяк убил двенадцать человек. тук-тук. беспокойные двери танцуют. стены стонут. дверь. никого. тишины холод. в желудке голод. на утро ел овсяную кашу с грецкими орехами и тремя ложками сахара. здоровая пища - первый шаг к здоровой смерти. в газетах и книгах правила. в голове мысли смешаются. и нет в них правды. ибо нет света. ибо нет тьмы.
Легче воздуха казалось мгновение. Протянуть хотелось руку. Но стоишь один посреди грязной комнаты. Хочешь изменить правила игры, в которую заставляют играть тебя бесы. А можешь ли? Стоишь, замер. Тихий шелест весеннего каштана за окном. Дрожь по коже. Перекрыли кислород духу. Включается свет. Отворяется дверца стола старого из красного дерева. Фотография в руке человека любимого. И ничего нет ближе. Но фотография пуста. Ничего не чувствуешь. Знаешь что это она. Знаешь что каждый день без нее мука. Но визуальная фиксация фрагмента времени душу не греет. Изящно приходит отравляющий гость Страх. Фотография падает на пол. Закрой глаза и подумай: чего на самом деле хочешь ты, что побуждает тебя к действию, отклонив нападение массивной пассивности. Рождается образ. Но не схож он с картинкой цветной на полу. Пальчики ее холодные и теплые. Улыбка открыто честная. Грудь прикасается ее светлая к твоей груди. И дыхание: плавное, мягкое... Тихий шелест весеннего каштана за окном. Фантомы страха убегают из мыслей как моряки старые от сильной бури. Спокойствие и мирный, не имеющий границ в пространстве сон. Ибо на дне великого океана не бывает волн, только покой.
сТранная жизнь. эТо здорово. нЕ знаешь каков будет следующий ход пешкой или ферзем. пРобегаешь по городским лавочкам. хЛеба свежего нет. тОгда снова овсяная каша с грецким орехом и тремя ложками сахара. в Небе стая птиц и что-то прозрачное. мОжет быть заблудшие души... сВежий хлеб, только с хлебозавода. тОнким слоем мажет масло на пшеничное фабричное изделие брат человеческий. вИзуально как тонкая пленка. нА вкус тоже. лУчше уж овсяная каша. иБо человек ищущий найдет сам дорогу на которой споткнутся, другие выбирают чужой путь и спотыкаются в отведенном месте для битья головой.
Цирк. Прошло на "ура" выступление канатоходцев. Клоуны стреляют меткими шутками в зал. Истерический смех человека сбоку заглушает собственный неконтролируемый хохот. И смех до боли в животе и слез на глазах. здоровый смех - первый шаг к здоровой смерти. что было бы если весь мир целый день смеялся? Либо всеобщая братская могила, либо всемирное становление СверхЧеловека. На сцену выводят животных. Номер с дрессированным слоном. Бедное животное ставшее рабом из-за фисташек. Проходит по кругу пританцовывая... и падает всем своим увесистым телом на сцену, абсолютно безжизненный. А люди все еще думают, что это шоу и ждут когда он встанет. Проходит пять минут. И тишина. Все затаив дыхание ждут этого момента. А директор цирка сидит в гримерке, вливает в себя неизмеримые дозы алкоголя в раздумьях, что сказать зрителям, ведь нельзя же сказать просто: слон умер! В цирке дети. Что им сказать. Еще соточку накатить и должно прояснится. Тут же засыпает, забыв про все. Все внимание зала сконцентрировано на труп. Твердые сидения неприятны, кажется, будто мозоль на заднице заработал. Или геморрой. В общем, не у всех только слон занимает все мысли. Есть еще и те кто думают в это странное-странное мгновение про куда более важное, про свой Зад. Какое-то оживление на сцене. Выходит человек с микрофоном, очень мне напоминающий одного из тех вертких клоунов. Точно он! Все готовятся, что он выпалит на этот раз. Но он произносит слова с совсем другой интонацией, с незатейливостью мыслей покончено.
- Уважаемые дамы и господа! Просим прощения у Вас, но на сегодня сеанс закончен. У Нас произошло чрезвычайное происшествие. У слонихи будет малыш. Еще раз прошу прощения и прошу покинуть зал, что бы наши врачи смогли... принять роды.
Клоун внимательно смотрел на зал. В его глазах можно было прочитать волнение, которое испытывал. Ясно почему. Ведь он прекрасно знал, что еще в начале выступления объявили: "...а сейчас выступает слон Михаил". Но не был он пронизан страхом. Ибо внутри дно океана, а на дне не бывает волн: спокойствие, покой.
Снова ночь. Один. Сидя на табурете, размышляешь о высоких материях, время от времени высмаркивая свой нос. Холодно, но душно. Открываешь ставни. Впускаешь ароматы Весны и накидываешь на себя теплое одеяло. Легкий ветер сбрасывает со стола бумаги, прайсы, заметки. Лунный свет заходит проведать и узнать как дела. Спрашивает: ну и как тебе одиночество? Говоришь быстро, как будто давно готовил ответ: нормально, человек всегда один, значит нормально. Лунный свет проходит армейским шагом по комнате. Останавливается. Конфуций. Что так и не открывал? - спрашивает с ухмылкой, - зачем тебе собирать дома столько макулатуры? Я возьму почитать на пару дней. Ты не против?
Да, бери, конечно. Только листы не вырывай, - говоришь спокойно, размерено выталкивая слова из глотки, - и принеси с собой в следующий раз китайского чая. Чефир уже не из чего делать, понимаешь ли...
Уходит пританцовывая. Любит читать что-то человеческое. И поболтать о всякой глупости. Провожаешь Лунца взглядом, пока он не исчезает за тенью деревьев. Покурить бы. Сигареты кончились. Выходишь из квартиры. Звонишь соседу. Открывает. Ну, как жизнь? -, выпаливаешь, словно из маузера сходу, - сигарет не будет?
Посмотрел как-то дико. Словно не признал. Потом заржал.
Выпьем? - спрашивает весело.
Смотришь в окно его кухни. Там играет белая сирень.
Выпьем, - отвечаешь быстро и уверенно, - и закусим!
Без сомнений, без сомнений, - говорит гостеприимный собутыльник.
Эх, какая, ты все же странная Жизнь! Хорошо, пошла...
В безпространственном мире держишь в пальцах рук молочно белый лист бумаги. Колебания воздушных масс заставляют гнуться из стороны в сторону. Тихий шелест густой травы. И дыхание. Близко-близко. Звезды. Зажгли, но погасли. Тройка лошадей по дороге. Плещется в луже дикая утка. Далеко, чувствуешь, что очень далеко осталось самое важное, фундамент жизни, но ты строишь свою жизнь как вавилонскую башню, забыв про основу двигаешься вперед, скорей бы, скорей бы, а там уже ждут, тебя ждут на Голгофе. А стоит ли? Но не знаешь как жить по-другому. Уходишь в тень.
2. Явные границы Добра и Зла
звуковые дорожки. рассыпаны белой россыпью на столе. задан вопрос. своей сущности. спит пьяная, сука. дорога от одной ничтожности к другой запоминается в мире. слепой верой. между законом плоти стоит. водки мало.
Дыхание теплое чувствуешь. Под ногами крыса раздавлена. Молотом времени. Трупный яд. Дыхание вялое. Солнца восход. Не знаешь, что принесет новый день нового. След граничного мира.
Рождается ли в споре истина? Лживый торговец продал килограмм воздуха. Актер спорит с писателем. О смысле жизни. Что нового, что нового? В неизменчивом мире. Актер в порыве страсти бьет кирпичом по черепу своего товарища. Потом. Понимает. Рождается ли в споре истина.
Дворники собирают лопатами. Дорожный понос индустриализации. Тракторы увозят мусор. Рано еще. Слишком рано жить. Тем кто не жил. Запил знакомый музыкант. Никто не платит за счастье. Сказал тебе он однажды. Счастье не вода или пища, без него можно прожить. Сорокалетняя мать держит руку сына. А что делают эти люди? Сообщение не передано. Объект заблокирован. Другая планета родина. Мать в послезавтра, вчерашних проблемах. Сын добивается ответа. Мать фыркает и говорит. Не мешай думать! Но сын здесь и сейчас. Нужен ответ. Тракторы увозят мусор потребительской массы. Пьяный музыкант заиграл на пианино.
Проходишь по узкой улице старого города. Трущобы и грязь. Бездомные мальчишки привязывают к рыжему коту петарду. Он бежит. Думает, что вырвался из цепких рук врага живого. Фитиль догорает. Рыжая шерсть. Кровавые пятна. Последний жалобный. Животный крик. Хлеба и зрелищ!
Верховный Суд. Коренастый мужчина, которому нечего терять. Остальное уже отобрали. Выливает на себя. Два литра бензина. Говорит "оратор": нет справедливости! Собирается люд. Кто кричит из толпы: во всем виновата новая власть! В ответ из толпы: да разве ж она новая. Крики, драки, споры. Агрессии рай человеческий. Из широких штанин. Мужик достает. Нет не паспорт. Последнюю спичку. Поджигает себя. Горит. Словно бумажный лист. Прекрасное шоу, - крики в толпе. Горит, говорит: справедливости нет, невозможно терпеть этот мир, где закон управляет сознанием. Догорает. Пепла кучку уносит ветер. В небе стая птиц и что-то прозрачное. Может быть заблудшие души...
Был день. Был час. Тьма шла по пустынной дороге. И несла в своих руках Солнце. Светило обжигало сущность Ночного Короля. Но Тьма знает свой путь. Небесной лани казалось глупым, чтобы тьма несла свет. Только смех как день. Только смех как час. Но Тьма принесла в мир Свет.
3. Семя раздора
терморегуляция теплой абстракции. окошко заляпано женской помадой. легкие заполнены табачным дымом под завязку. экономия. уже не надо тратить деньги на отраву... скоро уже не надо будет жить... форточка открыта. доносятся симфонии. сумасшедший музыкантишка играет. репетирует перед большим несуществующем концертом. но музыка его не режет слух как раньше. может сам сходишь с ума. говорят он сошел с ума от того что боялся сойти с ума. сидишь на подоконнике. думаешь. ведь бежишь на самом деле от одних смыслов к другим. а истина где? логические цепи - только замкнутый круг. книги только слова. луна только луна. живешь тридцать лет в осмысленной бессмысленности. играешь умными словами и формулировками. но ничего не знаешь. дурак-дураком. истина где? слушаешь игру безумного. хотя разве может он быть безумней тебя, если ты настолько безумен, что не способен что либо понимать. может другой безумец поможет найти дверь в безпространственное пространство. одеваешь теплый свитер. и старые джинсы. закрывается дверь. глотки свежего воздуха окончательно опьяняют.
На улице темно нелепо. Огни сгоревших империй уже не радуют глаз. Идешь по мокрым плитам на другой край двора. Музыка громче здесь. Старый греческий дом порос травой. Тут и там трещины. Когда-то здесь жили аристократы. Теперь коты мочатся, да сумасшедший играет.
Музыкант играл на старом немецком пианино. Каждый звук, каждая нота несли собой какой-то эмоциональный всплеск сердечного нерва. Непонятная, иногда режущая слух, вызывающая неприятные эмоции, ласкающе-угнетающая сила игры. Другая жизнь рождалась от касаний сумасшедшего к инструменту. Его внутренний непоколебимый покойный и не реагирующий на внешнюю жизнь мир был основой его музыки. Он играл, время от времени осматривал своих гостей, почтенную публику. Нет, конечно, он был один. Перед ним стояли пустые стулья. Но для музыканта публика была такой же реальной как клен за окном. Он радовался каждому всплеску эмоций, каждому доброму слову, сказанному ему в знак благодарности за игру. Он счастлив. Чтобы стать в этом мире счастливым, нужно стать безумным... Счастье - это безумие. Человек под нормой боится его.
Открываешь дверь. Глаза ждущие. Взгляд в тишину. Голоса пьющие. Ночью скрытые. Он говорит тебе: "Ночной город ждет нас!". Холодный ветер срывает платье тоске. "Идем!". - говоришь. И пустота безмолвия скрывает твой след в темноте ручья времени.
Приходишь к нему каждый вечер теперь. Ждешь, что откроет глаза на тайну. А он играет. Его игра это жизнь. Он шутит над ней, дурачится. Меняет правила и законы. Может стать птицей и полететь на юг. Может стать рыбой и поплыть на дно. Может стать зверем и найти тишину. Там где Солнце ласкает теплую кожу. Как мать в мире детства проводит рукой по голове. Улыбается. А потом становиться каплей дождя. Падает с небес. В асфальтовую гущу. И вновь подымается. Вверх-вверх. Как будто махает волшебной палочкой чародей. Чудеса рождаются только там где в них верят. Вверх-вверх.
Бомжи разливают в стаканы нефть. Аромат смены дня и ночи радует. Сидишь на жестком табурете. Не ел два дня. Так лучше думается. Сытость убивает мечты. Пузо катализатор свободе. Чистой водой обмочил губы. Где тот путь, где та тропа, по которой хочешь пройти? Ты сам сделал выбор: не идти по чужой понятной дороге. И затерялся в лесу. В какой стороне древо мудрости не ведаешь. Знаешь одно уже не найти старого пути. Собираешь лесные ягоды. Всасываешь их сок. Так и живешь. Не знаешь где, не знаешь когда. Озеро добра и зла размыто, смысл его утерян. Для тебя.
Надеваешь осеннее пальто. И на крышу. Муравьи трудятся на благо матки. Замечаешь, что люди всегда куда-то торопятся. Наверное, поэтому нигде не успевают. Открываешь зонт. На нем узоры пылают огнем. Улыбаешься и... Вперед-вперед. Паришь над землей. Пролетаешь у окон высотных домов. Молодая мать готовит ребенку молочную кашу и читает Мураками. За другим окном восемнадцатый день рождения празднуют. Пьяные радыЕ. Нужно быть пьяным всю жизнь, чтоб стать счастливым. Наверное. Летишь. Мысль одна все же догоняет эмоциональную волну. Добрые поступки ведут к злым. СверхДобро ведет к СверхЗлу. Сдержанность ведет к агрессии. Хаос ведет к порядку. Все так взаимосвязано, что убрав один из кирпичиков... на самом деле не знаешь, что будет если сделать это...Воздушный поток уносит неуютные мысли. Летишь. Выше-выше. К звездам. Океаны, моря, города и страны...цветные картинки глянцевых журналов. Так легко дышать, когда не чувствуешь под ногами камень. Растворяешься, теряешься, исчезаешь. И вновь отделяешься от небесной пучины. Облака омывают измученное тело. Растворившись в них, как губка всасываешь в себя живую воду. Отделяешься и опускаешься вниз. Там люди. У каждого из них своя вселенная. Каждый в единичном экземпляре. Только один. Страдает, радуется, живет, умирает. Но главное любит. И ты понимаешь, что звезды тебе по духу может и близки, но любишь только человеческое племя. Вниз-вниз. К людям.
Играет музыка чувств. Ты уже слышал ее когда-то. Возможно во сне. Может, в порыве вдохновения излагал на бумаге. Или только грезы. Она рядом. Летишь. Ветер роняет слова шоссе. Модная музыка в чьей-то колонке бьет децибелом. Но не заглушает. А лишь подчеркивает иную структуру, не ритмичные удары, а рывки, разрезающие пространство, материализующие что-то не ясное, ранее не виденное, но чувствуешь оно всегда рядом. Ближе чем, что либо. В тебе. Эта искра зажигает. И тогда хочется жить. Потому что мир такой не объятый, всегда другой. Даже вздох нервный меняет его, наполняет другими красками. Возможно ли трение мира о другой мир. Что вызывает оно...воспоминания...ее губки...персика сок...луч света, брошенный на ее возбужденную грудь. Так близко. И так далеко. Утеряно в большем мире. Но всегда с тобой. Где бы ты ни был. Как бы не старался сбежать, закрыть этот сектор, сменить замок... Толчок. Глаза. Соленая вода скатывается маленькими капельками по сухой коже...
Огни горят живого города. Погаснут. Тени вторичной личности. Устанут говорить о том куда уходит душа. Когда черви обедают плотью. Тик-так. Говорят часы. Замолкнут. Станет тихо. Хорошо. Спать. Все равно зажимает в объятьях усталость. Томится в каменной голове сон. Король садится на трон. Наступит сон. Только он. Возможно будет последним. Дин-дон. Дин-дон. Мелодия из детства. Стрелка часов всегда стоит. Но время идет. Часы тикают. Просто время от начала твоего времени не начиналось. Может можно вернуть прошлое. Пережить эту жизнь? Тьма вокруг...ботинки измазаны глиной...
4.Плевок в глубинные жизни
Мечты сжигают будни. Приходишь к редактору. Он не дожевав свой бутерброд, берет в руки твою рукопись. Маслянистый след на листе бумаги. Правит текст шариковой ручкой. А потом и вовсе отбрасывает в сторону. Говорит:
- Это не будет продаваться! Это не будет продаваться! Здесь нет секса. Здесь нет крови и насилия. Только записи шизофреника. Твоя гордыня сидит в волосатых яйцах. Отбрось ее. Тебе нужны деньги, значит, привыкай, что тебя имеют все. Я знаю тебя учили другому. Красивые слова, красивая жизнь. Опустись на землю, все успешные писатели шлюхи. Они пишут то, чего хочет толпа. А теперь убирайся, и не приходи ко мне пока я не увижу Товар. Вот тогда поговорим о гонораре. Все!
Твои шаги скользят по тротуару. Бутылка водки и сухарь. Табачный дым. В тумане мысли. Лужи грязи. Грусть тяжело берет за руку. На небе белый пароход. Уносит ветер жизни сладость. Вперед шагаешь. Где давно. Все оценили. В денежном эквиваленте... Задыхаясь! Да! Задыхаясь, бежишь по мокрому асфальту. Не хочешь слушать мозга бредни. Он говорит: нет выхода! Нет выхода! А солнце в голове все жарче. Уже не можешь трезво мыслить. Кричишь и проклинаешь мир. Танцует небо. Танец живота. Ты чувствуешь, что тонешь, погибаешь, остается плоть...
Темно. В это время торгуют телом. Сидит на лавочке девочка лет восемнадцати. Будто видел ее раньше. Проходишь мимо. Смотришь в ее молодые глаза. Острые как лезвие куски злобы закованы в них. Скрываешься. Исчезаешь. Но сердце не может заснуть. Чего-то не знаешь? Что-то из прежней жизни. Топ-топ. Шагает по дорожке. Топ-топ. Ребенок протягивает руку. Руки в дрожь. На губы будто наклеен скотч. Звезды падают на братскую могилу ада. Языки пламени поглощают. Скрипичный ключ режет вены. Ползешь по полу. Ушные перепонки не выдержат этого. Мощь разрывающая целые вселенные в одно мгновение. Засела в мозгу. Прошлое. Прошлое. От него не убежать химическими стимуляторами. Откройся же! Обратной дороги нет...
Топ-топ. Шагает по дорожке. Дочь. Маленькие пальчики. Крохотные голубые глазки беззаботности. Мать учит ее говорить. Лучи света всегда кажутся очень яркими в последние минуты перед надвигающейся бурей. Капельки холодной воды падают с небес. Капельки теплой крови падают на небо. Такая тонкая шейка. В ней было так много жизни. Тебе казалось, что она забирает всю твою энергию. И ты становишься немощным как старик. Жена только и думала про свое дитя. Ты теперь был не главным персонажем ее жизни...Топ-топ. Шагает по дорожке. Дочь. Падает. Улетает невинная душа на небо. Жена выходит из дома. Рвутся как бумага жизни. Материнская боль не была долгой. Каштаны бьют по стеклу. Летучие мыши на серой материи материальности.
Дрожь. Холодно. Забираешься в угол. Кто ты? Убийца? Может о тебе писала та продажная газета. Маньяк убил двенадцать человек. .... Топ-топ. Шагает по дорожке. Маленькие ручки дергают папу. Почему? Кто? Зачем? К реке бежишь топиться. Перепрыгиваешь через ограду, глубина принимает в дар тебя.
Внутренняя пустота
В пустоте. Тени скользят по зеркальной глади. Бесконечность и покой. Основы мироздания. Густые водоросли. А между ними... Устроили хоровод на дне Мавки... Песнь вечности доносится из их уст.. Мудрость жителей глубин прокладывает путь в твою душу...
Первая мавка: Так близко одна стена. Между ложью и истиной. Истина в каждом твоем движении. Чтобы ты не делал, какими бы не были твои мысли. Ты - бог. Именно ты управляешь миром. Потому что твое сознание породило его. Возлюби же его, как оно возлюбило тебя...
Вторая мавка: Все слова банальны. Таково их предназначение. Быть удобным оправданием для своих создателей. Чего-то добился. К чему-то стремился. Через сто лет после смерти признают и добавят к списку гениев пера. Будут в школах изучать наряду с Достоевским и Булгаковым... Вот где скрыт ответ. Смерти боишься. Страшно оттого, что завтра этот мир может проснуться без твоего присутствия. И ты РАБотаешь, РАБотаешь. Твой мозг постоянно в напряжении. Так хочется оставить какой-то след в мире живых. Не хочешь исчезать в пустоте. Думаешь, исписав два тома туалетной бумаги, прикоснешься к вечности. И тогда уж точно не умрешь... Нет! Ты конечно можешь успокаивать себя мыслью о том, что тысячи писателей прошли по этой дороге. И значит она верна. Просто закрой глаза. Забудь про все что тебе говорили. Сфокусируй свое сознание на одной лишь мысли. Что хочет твое настоящее Я. Ты разрезан на части. Хочешь, чтобы вечность стала с тобой одним целым? Воссоедини свои Я.
Третья мавка: Человек не погибает. Он с рождения многоличен. Одновременно живет в разных пространственных плоскостях. Погибает только для одних конкретных личностей. Которые хотят его смерти. Они видят его мертвое тело. Захлопывают крышку гроба. Устраивают его пышнее похороны. А он жив и понятия не имеет о том, что кто-то его уже не способен видеть. Он дышит, думает, анализирует... И самое главное он контактирует с другими людьми. С теми людьми, которые не присутствовали на похоронах и не стерли его из своей памяти живых. Для него практически ничего не изменилось. Если идешь по городу и видишь, как катафалк увозит усопшего, знай, он жив, просто он погиб в твоей реальности. А реальности как ты знаешь многогранны... Все ответы перед тобой! Истина одна! И она есть твоя сущность. Тебе пора наверх. Плыви!
5. Слой жизни
Звезды холодом греют. Семя времени еще не взошло! Паришь над землей. Уяснив истину разрешаешь себе раствориться. В любви. Ибо человек проводник ее в этот мир. Небо и реки улыбаются тебе. Весь мир улыбается. Мир это Рай? Нужно только его заслужить, пройдя трудный путь внутрь. Где трон истины... Теперь понимаешь, что ты управляешь жизнью, а не она тобой. Знал и раньше. Но между знанием и пониманием слишком большая разница. Чтобы понять, нужно возродиться, пройдя тонкий слой своих прежних рождений. И принять в дар себя. Все люди были и будут с тобой единым целым. Ибо каждый человек божественен. Ибо в каждом течет кровь бога.
Человек пришел из Пустоты. Ничтожен страх перед ней. Страх это болото, что уносит в пучину злобы. Пустота. Всегда. Человек всегда один. Наедине с миром.
Огни городов. Мгновение легче воздуха. Не помня, что было вчера и что будет завтра. Здесь и сейчас. Всегда! Память это цепи реальности. Нерешенные проблемы составляют ее. Чем больше человек помнит тем более он примитивен, ибо не может решить не одного внутреннего конфликта. Нужно не знать, а понимать. Нужно не помнить, а быть.
Ветер бьет в спину. Подталкивает тебя к грани. К пропасти начала новой жизни. Там ждет тебя она. Ее мягкие подушечки пальцев прикоснулись к твоим. Колебания воздушных масс проходят сквозь Вас. Дыхание перестало быть твоей собственностью. Растворился. Одно дыхание на двоих. Ее теплая кожа, возбужденная грудь. Из глаз слезы счастливые. Всплеск блаженства из Ваших уст. Раньше казалось, что это трение тел. Теперь понимаешь это трение мира о мир.