А может быть, мне показалось.
Но время вбивается в соты,
Сбиваясь на рокот вокзала,
На лающий гул вертолета.
Течет безраздельная малость,
А прочее брошено в топку.
Лес рук - будто пляс зазывалы.
Подернуты рясками сопки.
Болота - малиновым, синим
И желтым цветов покрывалом.
Я буду веселой и сильной.
Я буду, как раньше бывало,
Шутить и ласкаться глазами,
Что станут немного иными...
Палатка. Твой взгляд.
До вокзала - твой взгляд...
И насмешки в кабине.