Старость, острою иголкой,
Шьет оклад на образ тонкий.
Жемчуг, звезды - эка малость?
Разметалось, растерялось...
Спит Мадонна, греют скалы.
Скит в горах, всего осталось!
До обедни - сад и пашня,
А потом - подумать страшно.
Я - мальчишка оробевший...
Сыр протухший, хлеб истлевший.
Грязной куклой на полатях
То, что снял вчера как платье,
Тело бедного скитальца.
Рассмеяться, разрыдаться...
Где же вестники? Посланцы...
Мой Господь! Куда податься?
Волны света! Крылья бури!
Позабыли, обманули...
Третий день рассвет кровавый.
Кто я здесь? Имею право?
Мертвых гонят. Мертвым тесно.
Кто я здесь? Имею место?
Тишина. Молюсь и внемлю.
Год спустя пришел в деревню,
Звал своих, бродил по следу -
Лишь внучок воскликнул: "Деду!"
Сад с утра, с обеда - пашня.
Что привычно, то нестрашно. 
Лета радостней, чем зимы.
Внук подрос, проходит мимо.
Осень льет вино по бочкам.
Понесла в июле дочка.
Весь живот наполнен светом.
Словно кот, шагаю следом.
Берегу от черных пятен,
Привечаю - кто приятен,
Греюсь маленьким сердечком,
Следом весь, как свет за свечкой.
День и ночь - не долго вроде.
Но столетьями проходят.
Каждый миг блестит как спица.
Колесу ТАКОЕ снится!!!
Шьет Мадонна трон цветами.
Вишня - в пенистой сметане.
Дочь кругла, как хлеб домашний.
Отчего-то... снова... страшно...