Она родилась на усталой земле,
Не зная добра и не помня о зле.
В тепле
Весеннего света.
Росла и взрослела в уюте гнезда,
А в сердце её зарождалась мечта.
Росла
Не зная об этом.
Она не умела свободно летать,
Но с детства уже научилась мечтать
О том,
Как крылья расправит.
Однажды она скажет дому: "Прости!"
Подпрыгнет, и ветер ей скажет: "Лети!"
Взлетит
И землю оставит.

А птица стремится летать и летать,
С тех пор, как её в небеса поманило,
И крыльями будет махать и махать
Пока хватит силы.
Но все же она родилась на земле,
И где-то внизу её дом опустелый,
И манит земля в серой призрачной мгле,
И просит, чтоб села.

Расправила крылья, и мчится вперед,
И голову кружит свободный полет,
И неба
Казалось ей мало.
Но кто-то увидел её, и назло
Метнув в неё камень, подбил ей крыло.
Но вниз
Она не упала.

А раненной птице так трудно летать,
А раненной птице легко ошибиться.
Но, даже тогда она будет мечтать
И в небо стремиться.
А тот, кто с земли никогда не взлетит,
Тому, кто умеет, никак не простит.
Не зная того, сам завидуя, мстит
Летающей птице.

И, много ли, мало, а время прошло,
Усталую птицу не держит крыло.
Прошли
Года как минута.
Не может лететь, хоть умеет летать.
Не верит мечте, хоть умеет мечтать.
В душе
И горечь, и смута.

Но гордую птицу нельзя усмирить,
Но, гордая птица все в небо стремиться.
В последний раз в небо свободное взмыть,
И насмерть разбиться.
И ей уже ясно: летай, не летай,
С земли поднялась, и к земле возвратится.
Но крылья расправит и крикнув: "Прощай!"
В выси растворится.