Простые вещи: осень, моросит,
окно, работа, нелюди и люди...
Ты на меня по-прежнему сердит,
общественность по-прежнему осудит.

Что за окном? Обычный ворох дел
ненужных, мимолётных, календарных,
скворец нам на прощание запел
без скрипки, фортепьяно и ударных.

За горизонт кочуют облака,
кудрявые помощники погоды,
а  ветер, прибалдев без косяка,
спускается, как зрелище, к народу.

И по земле метёт себе, метёт,
распахивая души и одежды,
и гамбургский показывает счёт:
ненастоящей жизнью жили прежде.

Наверное всё проще, чем пятак,
я обманулась - что грешить на осень...
Влюбилась по-простому - просто так,
да только скука под любовь не косит.