Я - странствующий факир.
Глотаю огонь бездушный.
Пылающий эликсир
зачем-то внутри мне нужен.
Змеино дымятся дни,
упорно шипя на пламя
и прячась в сырой тени,
где спит беспробудно память.
Срывается дождь с небес.
Не станет огонь слабее,
пока не пройдёт процесс
заклятия древних змеев.
В их танцах утонет мир, 
разрушатся сотни башен...
Как странствующий факир,
я верю лишь в дух бродяжий.

***

Ты правишь своей игрой.
Для цели находишь средства.
Следит за твоей рукой
невидимый ряд последствий.
И шахматной жизни ход
сужает объём владений.
В квадратности несвобод
теперь непонятно - где мы.
По белой идёшь тропе,
а я прохожу по чёрной,
готовя сюрприз тебе
невстреченно-обречённый.
И поле пустых надежд
не выглядит однородным.
На каждом шагу - рубеж,
безвыходные исходы.

***

Не буду растить цветы
на твёрдой песчаной почве.
Не могут они цвести
под ветром сухих пощёчин.
Не станут моим венком -
плетением для гаданий,
и плыть по волне песков
до пристани безымянной.
Земля ждёт дождя глоток,
траву изжевав до корня.
Напиться желает впрок
водицею животворной.
Помчится ручей к реке.
Река окунётся в море...
Начало - в одном глотке.
Цветы для венка - в наборе.

***

У света не хватит люстр
для вечера и для ночи.
Твоя мне знакома грусть,
в которой верх позолочен,
а низ - в роковой тени
тончайших листов сусали.
Привычку твою темнить
люблю. Но светить устали
нам люстры. Дождёмся дня,
где свет раздаётся даром.
Позволь разглядеть тебя,
развеяв ночные чары.
Твою понимаю грусть,
привыкшую к позолоте,
но солнце любить учусь
и яркость его свободы.