Познать... Я уже познал. Услышал там, над своей головой, сквозь плоть земли, сквозь шепот червей и шелест крыс по бесконечным закоулкам. Земля... Вокруг, куда ни кинь - я чувствую, чувствую ее своей кожей, вдыхаю ее, ощущаю на своих губах. Но не вижу. Ничего не вижу... Почему... Темнота...
О, право, если бы мне довелось проснуться в гробу, скованным тканями савана, я принял бы эту участь за благо - ведь это так просто: знать, где ты, кто ты, понимать, чувствовать все - и даже смерть и страх. Понятные Простые.
А что сейчас?
Бездонный колодец, тьма и свет луны, что иногда заглядывает в мою обитель, не освещая ничего. Бездонная тьма. Без времени. Без конца...
...И целый мир лежал у ног,
Твой лик свободен, чист и свят.
Твоя любовь согрела миг,
Что позже мною был проклят...
Нет, не надо, опять... опять... Зачем ты читаешь их в слух? Для чего?!!
...Мы были счастливы вдвоем,
И сердце рвалось в небеса:
Я чашу хмеля твоего
Испил, безумец, до конца...
Ненавижу людей! Ненавижу!!! Всех, всех! Их слащавые лица, их лицемерные улыбки, их презрительные взгляды и скорбные мины. Вам жаль? Меня жаль? Нет! Себя пожалейте, убогие твари! Она любила меня! Вы слышите?! МЕНЯ!!!
...Холодным сердцем смуту рвал,
И покорял миры без страха,
И в каждой битве побеждал -
Но приближал мгновенья краха...
Да, так, это правда... Один на один со всем миром - всегда, всюду. Это трудно, должно быть. Но я не жаловался. Я сам выбрал. Не веришь? Хм. Ну вот, я горько усмехаюсь самому себе - а ведь когда-то я в это верил. Серьезно так воспринимал - как вызов. Гордый. Безумный...
...Чертов свет! Как он мне был противен при жизни! Вечно слепящее солнце, вечно лоснящийся мир, который оно озаряло. Будь он проклят, свет, - но от солнца можно было сбежать, укрыться. А этот свет всюду и нигде. Он не рождает тени - он сам по себе. В отрыве от тьмы. А я - где-то между.
А с чего я решил, что мертв? Нет, дышу, живу, чувствую...
Жив, бессмертен - навсегда. В каждой крупице Вселенной горит моя звезда, каждый вздох вторит моим словам, каждый электрон, вращаясь, формирует мой слог, как формирует материю масс. Да, я всемогущ - и рожден был примирить Свет и Тьму.
Я верил в это. Верю и сейчас... Наверное. Почему иначе меня отвергло и то, и другое?
...Саваном пепла посмертно укрыт,
Гласом холодным навек зачарован,
Мир протирался окрест без конца -
Я же стоял на горе, очарован.
Дивный ландшафт пролегал предо мной:
Всюду струились сернистые смерчи,
Огненный вихрь затмил небосклон,
Стоны земли мне давили на плечи...
Почему ты не со мной? Почему я улыбаюсь человеку, которого я не люблю? Почему я танцую с человеком, которого я не люблю? Почему домой меня провожает человек, которого я не люблю? Почему я плачу ночами? Засыпаю одна? Ответь: почему???
А что ты хочешь услышать? Ведь ты говорила. Сама. Сама! Надо соответствовать. Никто не любит успешных. Красивых. Умных. Потому что им нужно соответствовать - быть достойным той, кто рядом. А я? Что я? Что было у меня? Мечты, что я расстелил пред твоими ногами. А теперь у меня нет и этого - только чертов колодец. И земля вокруг. И проклятый лунный свет!
Так зачем ты ЛЮБИЛА МЕНЯ?!!
...Безмерный Хаос погребет
Слова безумного Поэта,
Навек покой он обретет
Промежду Смертью, Тьмой и Светом...
Мне смешно! Да, смешно! Я написал о собственной тюрьме - без стен, углов, не жив, ни мертв. Смешно, да... смешно.
И все же Бог есть. Есть - этот старый, развратный циник. Так подколоть - какая выдумка нужна! Промежду Смертью, Тьмой и Светом - навек обреченный жить наедине с собственным прошлым и своими собственными стихами, которые я ненавижу!
Как и все в жизни.
...Безумец - вне добра и зла,
И вне морали, суть ничтожной,
Один, вне сущего вещей,
Вне правил жизни, в сути сложной...
Я рыдаю и смеюсь, вслушиваясь в тихое шуршание могильных червей, скребу пальцами рыхлую землю, ищу что-то во тьме. Мне хочется слышать стук камней, писк крыс, шелест ветра - все, что угодно, но только не эти слова...
Безумен ли я?
Да! Ибо лишь безумец может резать вены, проникая осколком зеркала сквозь плоть, наслаждаясь собственными муками, пропуская через себя боль в надежде получить прощение.
Нет, друг, так не получится. Тебя простит кто угодно - тебе на это плевать. Тебя простит даже Она - но ты не получишь прощения.
Потому что ты виновен перед собой.
...Нет большей муки, чем года,
Чем вечность маяться тоскою -
Себя искать сквозь тьму миров,
Идя неверною тропою...
Черта с два! Есть! Есть - знал я об этом. И потому не написал.
Или написал???
Чего ты хочешь? Скажи. Сколько ты хочешь получать? Любую сумму назови. Не деньги? Тогда что? Что тебе нужно? Ответь, прошу. Я все сделаю!
Что мне нужно?
Я снова смеюсь самому себе. Мне нужно соответствовать. Только и всего. Даже если это не нужно больше никому. Даже если это не нужно тебе. Понимаешь? Никому! Это внутри - иначе я жить не могу.
Так я устроен. Тупой эгоист.
...Навек, как призрачный атлант,
Держу плечами свод небесный -
Но это, право, ничего -
С Олимпа вид такой чудесный...
Да, Олимп... Ровняться на богов. На меньшее не согласен - зачем что-то меньшее? А здесь, в тюрьме моих фантазий... Что здесь? Мой рукотворный Олимп. Место, где мечутся те, кто не нужен никому.
Ни Свету, ни Тьме.
Ты эгоист. Ты знаешь об этом?
Знаю. Я очень хорошо это знаю. Как и многое другое. Самокопание, призрение к себе и ненависть к людям - большая, чем они заслуживают. Комплекс неполноценности и превосходства в одном человеке - в абсолютном смысле. Многое, многое другое...
И ненависть. Она спасала меня - всегда, когда мне приходилось отступать, прогибаться, гнить. Я пытался ненавидеть и тебя, не стану скрывать.
Не вышло.
...Презренье и бездушья зло,
И лиходейства мелкий мусор,
Лесть, ложь, обман, корысть...
Но всех пороков хуже трусость...
Мне все равно.
А мне нет. Я, слабая скотина, не смог убраться в свой угол так, как делал это всегда - потому что меня хватило на то, чтобы очаровать, но не более. Знаешь, я был прав. Всегда был прав. Я не эгоист. Не циник. Не лжец. Я умел быть чувственным, сопереживать и помогать. Искренне. Так же, как любить тебя. Я просто трус - и это страшно. Но разве я могу себе в этом сознаться?
Чертов свет! Он убивает меня. Я поднимаю руку, чтобы закрыться от мутного сияния, но не вижу ее... А реальна ли она? Реален ли я? Реальна ли сама жизнь - и тихий, усталый голос, что шепчет где-то в тишине:
...Ты любишь не в угоду миру,
Небес любви святой прося,
Ты любишь ту, что в этом мире
Не совершеннее тебя...
Да, я называл тебя Несовершенством. Я знал - знал, что внутри тебя живет ангел - падший ангел древних эпох. Я был единственным, кто видел его - ты не раскрылась больше никому.
А я предал тебя.
Я люблю тебя...
Заткнись! Заткнись! Заткнись!!!
Каждую ночь с того дня, я полз по холодному кафелю больничного коридора, видя на своих руках кровь. Каждую ночь просыпался я, слыша детский плач. Но даже эту муку отняли у меня теперь, похоронив в безвременье этой темницы!
Сдохни, проклятый свет!!!
...И что мне осталось теперь?
Блеск той гордыни пустой,
Да те слова, что кричу
Твоему миражу: "Постой!"...
Холодно. Как холодно. Мне впервые холодно здесь - это внутри, я знаю. Мне все равно, признаться. В сравнении с мукой неопределенности это благо... почти. Я что-то еще чувствую - что-то кроме вины. И боли.
Мираж. Все мираж - жизнь, смерть, бездонный черный колодец. Реальна лишь ты - а я твоя тень. Твой рок. Прости.