В тени чинары у дороги 
Старик в прохладе отдыхал. 
В то время, словно по тревоге, 
Куда-то Мор, спеша, шагал. 
К заразе старец обратился:
- Куда ты, Мор, бежишь, как конь?
Ты на кого так обозлился,
И в очагах каких огонь
Уж никогда гореть не будет? 
Ответил кто живых не любит:
- Я очень, старец, тороплюсь 
В один из дальних городишек 
И уничтожить там берусь 
Одну лишь тысячу людишек. 
Всего одну. Прощай, старик.
Глаза у Мора засверкали.
Он в путь пустился напрямик
Туда, где век свой коротали
В заботах сотни горемык.
И хоть там часто помирали,
Но смерть повальную не ждали...
Промчалось время, словно миг,
И Мор лениво возвращался
Из рокового городка.
Когда с чинарой поровнялся,
Под ней увидел старика,
Который к Смерти обратился:
-Я помню, Мор, ты торопился 
Доставить в город смертный час 
Одной лишь тысяче, однако 
Отправил больше в десять раз 
Людей несчастных в Царство мрака.
Тут Мор в ответ проговорил:
- Тебе сказал я что-то, правда, 
Ты зря мне ложь в вину вменил, 
Мое, поверь же, слово свято.
Я только тысячу скосил, 
А девять тысяч страх сразил.