В призрачном свете неоновой лампы,
В густой тишине, в невозможной тоске
Юный поэт перечёркивал штампы.
Разум, как маятник, на волоске...

Юный поэт, негодуя, жёг песни,
Тексты и строки, что он породил.
"В них нет души. Они неинтересны." -
Он размышлял и садился без сил.

Юный поэт провожал время взглядом.
Что он оставил? Чем мог удивить?
Кто его вспомнит? Останется рядом?
Он одинок и обязан творить.

Юный поэт не оплакивал жизни.
Он злился на музу, что так неверна.
Себя он, порой, созерцал с укоризной
За то, что без пользы творил до темна.

Юный поэт потерял вдохновенье,
Счастье и рифму, покой и тепло.
Стих больше не приносил наслажденья.
Поэт видел всё... Только через стекло.

Юный поэт сожалел о минувшем.
В мыслях его затерялись миры,
Люди и лица, поступки и души,
Рыцари, девы, лихие пиры.

Юный поэт повидал всё на свете -
Всё, что не видел, смог вообразить.
Знал обо всех, но никто - о поэте.
Он мог лишь писать и безумно любить.

Юный поэт был влюблён, как мальчишка,
В невидимый образ, хранимый в стихах.
Тот образ воздвинул он сам без излишков
И сам хоронил в леденящих стенах.

--- --- ---

В призрачном свете неоновой лампы,
В густой тишине, в невозможной тоске
Безумный поэт перечёркивал штампы -
Последний свой стих вырезал на доске...