Федин Константин Львович : другие произведения.

Письмо кузнеца Владимиру Высоцкому

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

   "Я вчера закончил ковку, я два плана залудил
   И в загранкомандировку от завода угодил"
   В. Высоцкий
  
   Письмо кузнеца Владимиру Высоцкому
  
   Тебе, Владимир, шлю я свой привет.
   Ты нас покинул - скоро тридцать лет.
   Умчались вдаль тобою загнанные кони...
   Да, ты был буйный, а мы - тихони.
  
   Вот я тебя постарше, а живу,
   Да только жизнь теперь, как сон тяжёлый,
   Она, хотя и длится наяву,
   Но каждый день грозит бедою новой.
  
   Ты извини, Володь, что я по-свойски.
   Постарше я и были мы на ты,
   Когда гостил ты (помнишь ли?) в Подольске,
   Спасаясь от столичной суеты.
  
   Опять же, извини, коль что скажу нескладно,
   Ты ж знаешь - я кузнец.
   В обед, хоть в кузне нашей было смрадно,
   Но ты нам пел. Теперь всему конец.
  
   Теперь той кузни нет и нет завода,
   (Он вроде бы и есть, но это лишь обман).
   Всё продано, но в кассу нет прихода,
   Всё наш директор положил себе в карман.
  
   А я, Володь, тепереча бомжую.
   У нас тут нынче время подлецов,
   Таких, что могут собственность чужую,
   Квартиру вашу - умыкнуть, и нет концов...
  
   Давным-давно свои я кончил ковки,
   Давно ударно планы не лужу,
   Но я, Володь, в загранкомандировки,
   Хоть и во снах, а и теперь хожу.
  
   Да, да... Так значит, я бомжую
   Теперь у нас в стране бардак.
   Но ты ж не знаешь... Расскажу я,
   Что тут у нас теперь и как.
  
   У нас случилась тут большая катаклизма.
   Поставил Боря Е. Генсеку клизму:
   "Про нас поют, мол <<... всё у нас не так, как надо...>>,
   И что ЦК для демократии преграда..."
   Генсек обиделся, в Форосе затворился,
   А Нерушимый наш распался, развалился.
  
   Ты много натерпелся от властей,
   Ту власть тебе любить причины нету,
   Но нынешний уклад, ты мне поверь -
   Он во сто крат безнравственней Советов.
  
   Хотя Христа в правах восстановили,
   Вновь золотом сверкают купола,
   Но Заповеди напрочь позабыли,
   Темно от торжествующего Зла.
  
   Тебя кромсала-резала цензура,
   Но вот он - перегиб и парадокс:
   Она б могла спасти теперь Культуру
   От тех, кого упрятать бы в психбокс.
  
   Цензуры нет, но знаешь, что обидно?
   Вот нет её, а Мастеров не видно.
   Ей-Богу, просто ужас, что творится!
   Садисты, да маньяки, да убийцы
   Забили сплошь искусство до отказа;
   Оно опасней стало, чем зараза.
  
   Хоть не было войны, но всё в упадке,
   Заводы встали, заросли поля,
   И только недра потрошатся без оглядки,
   Скудеет на глазах российская земля.
  
   Товарищи учёные - и те подались в Штаты.
   С мозгами потекли туда доценты-кандидаты.
   И, хоть картошку мы, как прежде уважаем,
   Но, веришь ли, теперь её, почти что, не сажаем.
  
   И лук-морковь мы не сажаем больше.
   Мы всё везем теперь из Турции, из Польши...
   А Польша, в благодарность нам за это,
   Грозит американскою ракетой.
  
   А мы ведь до нуля почти разоружились,
   Шпиёнам до гола мы обнажились,
   К тому ж, мы всю Европу кормим нефтью-газом,
   Так недовольны всё равно, заразы!
   На нас радары наставляют и ракеты.
   Житья, Володь, нам и теперь от Штатов нету.
  
   Но я хотел-то вовсе не о том, да вот увлёкся.
   Хоть душу тем не ворошить не раз зарёкся,
   Но вновь и вновь я попадаю в колею,
   В глубокую, чужую и мою...
  
   Хочу сказать, что без твоих, Владимир, песен
   Мир песенный стал и убог, и тесен.
   Когда б ты слышал, что теперь поётся!
   Слов не всегда с десяток наберётся,
   Зато мусолят непрерывно их раз по сто.
   Так стало песни выпекать легко и просто!
  
   Тебя в эфире ну почти что не бывает,
   Но всё равно тебя народ не забывает,
   В твой юбилей и в день ухода
   В Ваганьково не протолкаться от народа.
   Да и в иные дни идут к тебе с поклоном
   (Иной, глядишь, плеснет к подножью самогоном).
   Несут тебе цветы, твои стихи читают.
   Не зарастут к тебе народные тропы;
   Не многих так в народе почитают.
  
   И в эту зиму твой справляли юбилей.
   К тебе несли приветы и поклоны.
   Не чтут народы так и королей,
   Тебе ж народ при жизни дал корону.
  
   К твоей могиле, не пройти и не пробиться.
   Тут птица Сирин охраняет твой покой.
   Ты в смерти обернулся Феникс-птицей,
   И Смерть убил своей строкой.
  
   * * *
  
   Вот, написал... Но как послать? Тут заковычка...
   Достигли наши корабли иных планет,
   Но нет с Тем Светом связи-смычки
   Надежды все на Интернет...
  
   Подался к внучке: "вот отправь-ка, Нюра".
   Она смеётся: "дед, затеял ты игру!"
   Но ловко, словно по любимой партитуре,
   Текст отстучала на своей клавиатуре...
   Высоцкому-собака-маил-точка-ру.
  
   Январь - Март, 2008
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"