Я срываю встречи, раскатываю на такси в Париже... Скорее всего у меня просто депрессия. Но, конечно, я всем говорю, что у меня все нормально. Развод (а был ли развод), скорее день, нет, час, когда меня бросили, прошел безболезненно. Ну, по крайней мере, с того момента как я зашел в бар. Понятно, что с утра я предпочел бы глотнуть бензина и просто поджечь себя, нет, я предпочел бы более быструю смерть. Но это утро. Это другое. Париж ждет не моей смерти. Он ждет меня. В моей маленькой квартирке. В моем маленьком мирке.