Мир. У каждого он свой. Абсолютно не похожий на реальность. Мозаика из детских сказок, юношеских принципов, зрелых убеждений. Тонкий рисунок на хрупком стекле.
В моей руке бокал. Он наполовину пуст и, следовательно, я не оптимист. Холодный напиток обжигает горло.
Я не ищу правду. Разве ее существование необходимо кому-то? Правда, как и мир, у каждого своя. Иногда трещиной на стекле, а чаще поблекшим рисунком. Главное, чтобы она помещалась на этом хрупком стеклянном панно. А иначе осколки, несовместимые с жизнью, или опытный реставратор с китайским клеем. Не так красиво как раньше, зато можно пользовать дальше.
И оседает пыль на рисунок. Вековая. Блекнет рисунок, сверкают трещинки. Неосторожные гулкие шаги приводят стекло в движение.
И падает мелкая стеклянная пыль и ранит босые ноги, впивается в плоть и с кровотоком несется по телу, то ли к сердцу, то ли к душе. То там кольнет, то здесь.
Отколется кусочек побольше, полоснет по живому. Кровь, боль. А потом затянет рану. И вроде не было. И какая в том беда, что шрам да рисунок не полон. Жизнь продолжается.