Побережье Белого моря. Кемь. Рабочеостровск. Бывшая соловецкая пересылка. Серые деревянные бараки. Такие же как в 30-х. По-моему, те же самые. Суровый, мрачный край. Суровые, мрачные и безрадостные лица людей. Всё серое: и небо, и вода, и скалы.
Настроение подстать окружающей среде. Тем более, что тот вопрос, по которому я приехал в этот забытый Богом край, вот уже сутки висел в воздухе, и путей его решения не было видно. Корнями этот вопрос уходил в историю семидесятилетней давности. А в этих краях, как мне объяснили, столько не живут и по стольку тоже не живут. Народ, в основном, временный. Большей частью, поселившийся здесь не по своей воле.
Местный магазин "Смешанные товары", снаружи похож на сарай. Внутри - один прилавок. Слева - строительные материалы, справа хлеб и водка. Посередине - три вида резиновых сапог и халатик из "весёленького" ситчика. Народу - никого. Продавца тоже.
Зашел я сюда не покупать, а поспрашивать. Деревянные половицы под ногами тоскливым скрипом известили о моём прибытии. Из-за фанерной перегородки, отделяющей подсобку от "торгового зала", неспеша выщла молодая женщина. Удивительно правильные, мягкие черты лица, строгая осанка, огромные, голубые глаза. Посмотрела на меня удивлённо и вопросительно. Поздоровался, заученно задал свой вопрос. Голос женщины поразил меня ещё больше, чем внешность. Мягкий, низкий тембр, с очаровательным парижским грассированием.
Откуда в этих местах такое чудо?
Ясность внёс местный старожил, к которому мне порекомендовала обратиться северная красавица:
- Прабабка её из ссыльных, из дворян. Политическая. Перед войной померла. Бабка, мать, и отец - из местных. А на этой кровь, видать, своё взяла. Гордая порода. Так в девках и ходит...